Рано утром, во всей свежесть и рассвета своей силы, чтобы прочитать книгу -я называю это злобной!
Из влажных и мрачных дней, вне одиночества, из безрассудных слов, направленных на нас, выводы растут в нас, как гриб: однажды они там, мы не знаем, как, и они смотрят на нас, угрются и серые. Горе мыслителю, который не садовник, а только почва растений, которые растут в нем.
Когда в воскресенье утром мы слышим, как старые колокольчики выходят, мы спрашиваем себя: «Возможно ли! Это делается из -за еврея, распятого две тысячи лет назад, который сказал, что он сын Божий. Доказательство такого утверждения хочет ».
Вы слышали о том сумасшедшем, который зажег фонарь в яркие утренние часы, побежал на рынок и непрерывно плакал, я ищу Бога! Я ищу Бога! Поскольку многие из тех, кто не верит в Бога, стояли вокруг, он спровоцировал много смеха ... куда бы Бог закричал. Я скажу вам. Мы убили его - вы и я. Все мы - убийцы ... Бог мертв. Бог остается мертвым. И мы убили его.
И это великий полдень, когда человек стоит в середине своего курса между зверями и Суперменом и празднует свой путь к вечеру как его высшая надежда: потому что это путь к новому утру.
Вы говорите мне: «Жизнь трудно вынести». Но если бы это было в противном случае, зачем ты должен был гордиться утренней утренней отставкой вечером?
В тех редких случаях, когда наши мечты преуспевают и достигают совершенства - большинство мечтаний охватывают - это символические цепочки сцены и образы вместо повествовательного поэтического языка; Они ограничивают наш опыт, ожидания или ситуации с такой поэтической смелостью и решительностью, что утром мы всегда поражаемся, когда вспоминаем наши мечты.
