Из влажных и мрачных дней, вне одиночества, из безрассудных слов, направленных на нас, выводы растут в нас, как гриб: однажды они там, мы не знаем, как, и они смотрят на нас, угрются и серые. Горе мыслителю, который не садовник, а только почва растений, которые растут в нем.