Мальчики и девочки один сегодня вечером. Они расстегивают блузки. Они расстегнут разарки. Они снимают туфли. Они выключают свет. Завещающие существа полны лжи. Они едят друг друга. Они переполнены. Ночью, в одиночестве, я женился на кровати.
Депрессия скучна, я думаю, и мне лучше приготовить суп и зажечь пещеру.
Я поставлю это там: я побудил ностальгическую индикацию моих собственных желаний; Я поглощен пугающим неизвестным, проталкивался сквозь тьму и потащил безвозвратную прошлую сладость моих воспоминаний.
Да, я знаю. Смерть сидит с его ключом в моем замке. Ни один день не принимается как должное. Даже детские рифмы поставили меня в Хок.
Они [ромашки] - мой любимый цветок. В них есть что -то невинное и уязвимое, как будто они поблагодарили вас за восхищение ими.
Я поднимаю свой таз до Бога, чтобы он мог знать правду о том, как цветы пробиваются через долгую зиму.
Земля, натягивая свой вымирание карусели, прямо к корням, поправившись океанами, как соус, гнойной в ваших пещерах, вы становитесь уборной.
В письме (независимо от того, как быстро оно написано, честно, свободно или с любовью), более возможно быть любящим и привлекательным, более возможным, чтобы протянуть руку и взять ... Я чувствую, что каким -то образом обманул, что вы думаете об этом действительно человеческие отношения. Это письмо с людьми между людьми.
Внезапно я не половина девушки, которой был раньше. На меня висит тень. Полем Полем От меня до тебя из моего электрического дьявола.
Я продолжаю чувствовать, что нет ни одного стихотворения, не написанного ни одним из нас - или книги или чего -то подобного. Вся жизнь нас, писателей, я думаю, весь продукт - это одно длинное стихотворение - усилие сообщества, если хотите. Это все одно и то же стихотворение. Это не принадлежит ни одному писателю - возможно, это стихотворение Бога. Или народное стихотворение Бога.
Когда -то мы все родились, выскочили, как желе, забывая о нашем рыбке, приятных морях, стране комфорта, шлепаемой в оксигене смерти.
Почему все эти куклы падают с неба? Был ли отец? Или планеты разрезали дыры в своих сетях и отпустили наше детство, или мы сами куклы, рожденные, но никогда не кормили?
Земля имеет на своей одежде. Деревья выплывают из простыней, и каждая ветвь носит носок Бога.
Благослови все полезные предметы, ложки, сделанные из кости, матрас, на котором я готовлю свои мечты, пишущая машинка, которая является моей церковью с алтарем из ключей, всегда ожидающих.
Море-мать-смерть, и она могущественная женщина, та, которая выигрывает, то, кто нас сотят.
Зло, возможно, лжет Богу. Или лучше, лгать любить.
Небо ломается. Это провисает и дышит на моем лице. В присутствии моих врагов мои враги - мир полноми врагов. Там нет безопасного места.
Что за меня устроил с двумя розовыми, двумя апельсинами, двумя зелеными, двумя белыми спокойной ночи.
Все во мне - птица, которую я бью все свои крылья
Тишина - это смерть. Каждый день он приходит с шоком, чтобы сидеть на моем плече, белую птицу, и толкайте черные глаза и вибрирующую красную мышцу моего рта.
Иисус увидел, что множество людей были голодны, и он сказал: «О, Господи, посылал повар с коротким порядком.
В конце концов, самоубийство - противоположность стихотворению.
Я вам нравлюсь? Нет ответа. Тишина отскочила, упала с языка, села между нами и забила мне горло. Это убило мое доверие. Это вырвала сигареты изо рта. Мы обменялись слепыми словами, и я не плакал, я не просил, но чернота наполнила мои уши, чернота бросилась в моем сердце и что -то, что было хорошим, своего рода любезным кислородом, превратилась в газовую печь.
Какой смысл сражаться с долларами, когда все, что вам нужно, это теплая кровать? Когда собака лает, вы впустили его. Все, что нам нужно, это кто -то, чтобы впустить нас. И еще одна вещь: рассмотреть лилии в поле.
Тогда все это стало историей. Ваша рука нашла мою. Жизнь бросилась к моим пальцам, как сгустка крови. О, мой плотник, пальцы перестраиваются. Они танцуют с твоим.
