Мы все пишем Божье стихотворение.
Пусть Бог будет какой -то племенной женщиной, которая известна, но запрещена.
Я не могу ходить ни на дюйм / не пытаясь ходить к Богу.
Зло, возможно, лжет Богу. Или лучше, лгать любить.
Иисус увидел, что множество людей были голодны, и он сказал: «О, Господи, посылал повар с коротким порядком.
Бог вышел из меня, как будто море высохло, как наждачная бумага, как будто солнце стало уборной.
Быть без Бога - значит быть змеей / кто хочет проглотить слона.
Когда корова дает кровь, а Христос рождается, мы все должны есть жертвы. Мы все должны съесть красивых женщин.
Сегодня Бог дает молоко / и у меня есть ведро.
Я хочу поцеловать Бога в Его нос и посмотреть, как он чихает, и ты тоже. Не из неуважения. Из пике. Из человека к человеку.
Я, который был домом, полным движения кишечника, я был дезаным алтарем, я хотел ползти к Богу, не мог двигаться и съесть хлеб.
Тогда Бог говорил со мной и сказал: люди говорят только о Рождестве. Если они хотят сказать что -то плохое, они шепчут.
Пожалуйста, Боже, мы все в порядке. Пожалуйста, оставьте нас в покое. Не отправляйте смерть в его толстый красный костюм и его баритон.
Истинный. Есть красивый Иисус. Он заморожен на костях, как кусок говядины. Как отчаянно он хотел втянуть руки! Как отчаянно я прикасаюсь к его вертикальным и горизонтальным осям! Но я не могу. Потребность не совсем вера.
В течение сорока дней, в течение сорока ночей, Иисус кладет одну ногу перед другой, и человек, которого он нес, если это был человек, стал тяжелее и тяжелее.
