Я не дома в себе. Я мой собственный незнакомец.
Я в своем уме. Я заперт не в том доме.
Те моменты до того, как придет стихотворение, когда на вас появляется повышенная осведомленность, и вы понимаете, что там где -то похоронены стихотворение, вы готовитесь. Я бегаю вокруг, вы знаете, как бы пропустить дом, чудесное восторг. Как будто я мог летать.
Будущее - это туман, который все еще болтается над морем, лодку, которая плавает домой или нет.
Стихи не открыты для отправки домой.
Место, где я живу, является своего рода лабиринт, и я продолжаю искать выход или дом.
Дом - это мой Вифлеем, мое укрытие, моя психиатрическая больница, моя жена, моя плотина, мой муж, мой сэр, мое чрево, мой череп.
В шесть я жил на кладбище, полном кукол, избегая себя, своего тела, подозреваемого в его гротескном доме.
Я оставляю вас домой, когда я разорван с порога по коммерции или судьбе. Затем я подчиняюсь ужасному метро мира.
Будущее - это туман, который все еще болтается над морем, лодку, которая плавает домой или нет. Похвальные ветры дуют меня, и я не знаю, где находится земля; Волны складываются друг на друга; Они влюблены в себя; спать в собственной коже; И я плаваю над ними, и я не знаю о завтрашнем дне.
Я вырываю перья из подушек, жду, ожидая, когда папа вернется домой и настолько наполнена нашим зараженным ребенком, что я стал невидимым, но, наконец, замужем.
Я, который был домом, полным движения кишечника, я был дезаным алтарем, я хотел ползти к Богу, не мог двигаться и съесть хлеб.
