Окна, голодные окна, которые ведут деревья, как гвозди в мое сердце.
Я сумасшедший, кто думает, что слова достигают людей.
Проблема с терапией в том, что она заставляет жизнь идти назад.
Снег обладает тишиной; Нет песен, нет запахов, никаких криков или трафика. Когда я говорю, мой собственный голос шокирует меня.
Весь день я построил всю жизнь, и теперь солнце оносит, чтобы отменить его.
Пусть Бог будет какой -то племенной женщиной, которая известна, но запрещена.
Я бы хотел простую жизнь / но всю ночь я лечу / стихи в длинной коробке.
Любите себя, где это живет.
Она такая голая и единственная. Она - сумма себя и свою мечту. Поднимитесь на нее, как памятник, шаг за шагом. Она твердая.
Магаришки в воде - самый длинный цветок, который вы можете дать кому -то. Факт. Купить ромашки. Не розы.
Не кусай, пока не узнаешь, хлеб или камень.
Женщина / кто любит женщину / вечно молода.
Я устал от любви, ты беда со мной, я смотрю, как ты идешь прямо мимо
Я такой несовершенный, ты можешь любить меня, когда на самом деле моя душа деформирована? Вы все равно будете любить меня?
Скалы рушатся, создают новые формы, океаны перемещают континенты, горы поднимаются вверх и вниз, как призраки, но все это естественно, все это изменение.
Сказать, что дни правды - это все одинаковые размеры, и слова не так много компании.
Это июнь. Я устал быть смелым.
Поэзия - это моя жизнь, моя почтовая марка, мои руки, моя кухня, мое лицо.
Любить другого - это нечто подобное молитву, и ее нельзя спланировать, вы просто выпадаете за рук, потому что ваша вера недоверка.
Психиатрия - это грязное зеркало.
Это не мечта, только моя жирная жизнь, где люди алиби, а улица не поддается целую жизнь.
Я не могу ходить ни на дюйм / не пытаясь ходить к Богу.
Поэзия для меня - молитва.
Писатели такие фоне: у них иногда мудрые идеи, но они вообще не живут. Вот на что похожи писатели ... вы думаете, что они что -то знают, но обычно они просто беспорядочные.
Иногда я летаю как орла, но с крыльями Рена
