Неважно, кем был мой отец; Важно, кем я помню, он был.
Мы все пишем Божье стихотворение.
Вы должны быть поэтом, дамой злой удачи, желающей быть тем, кем вы не являетесь, жаждут быть тем, что вы можете посетить.
Мои идеи - проклятие. Они исходят от радикального недовольства с ужасным порядком вещей. Я играю клоуна. Я играю плотника. Я играю медсестру. Я играю ведьму.
Я моложе каждый год на первом снегу. Когда я вижу это, внезапно, в воздухе, все маленькие и белые и движущиеся; Тогда я снова влюблен и очень молод, и я верю все.
Те моменты до того, как придет стихотворение, когда на вас появляется повышенная осведомленность, и вы понимаете, что там где -то похоронены стихотворение, вы готовитесь. Я бегаю вокруг, вы знаете, как бы пропустить дом, чудесное восторг. Как будто я мог летать.
Будущее - это туман, который все еще болтается над морем, лодку, которая плавает домой или нет.
Изображения - это сердце поэзии ... ты не поэт без изображений.
... Горящий мужчина не спрашивает, что такое еда.
Я наполняю твои рот твоими обещаниями и смотрю, как ты рвушь их на лице.
Когда я пишу, я знаю, что делаю то, что я родился.
Язык, по словам китайцев, похож на острый нож: он убивает, не рисует кровь.
И аура вас остается, остается ...
Мы Америка. Мы наполнители гроба. Мы бакалейщики смерти. Мы упаковываем их в ящики, такие как цветные цветы.
У меня во рту ржавчина, пятно старого поцелуя.
Только мои книги поражают меня, и несколько друзей, тех, кто достигает моих вен.
Во сне вам никогда не бывает восемьдесят.
Настроение может быть таким же важным, как и смысл.
Я хотел бы где -нибудь похоронить все ненавистные глаза под песком.
Все, что я являюсь, это трюк слов, пишущих сами.
Несмотря на это, я должен восхищаться вашим мастерством. Вы так изящно безумны.
Моя вера - отличный вес, подвешенный на маленькой проволоке, так как паук висит своего ребенка в тонкой паутине.
Я стараюсь позаботиться и быть нежным к ним. Слова и яйца должны быть обработаны с осторожностью. После того, как они сломаны, это невозможные вещи, чтобы восстановить.
Золушка и принц жили, говорят они, к счастью, когда -либо, как две куклы в музейном случае, никогда не беспокоясь о подгузниках или пыли, никогда не спорив по срокам яйца, никогда не рассказывая одну и ту же историю дважды.
Возможно, я никто. Правда, у меня есть тело, и я не могу сбежать от него. Я хотел бы вылететь из головы, но это не может быть и речи.
