Кто пишет ваше имя в «Письмах дыма среди звезд юга»? О, позвольте мне вспомнить вас, как вы были до того, как вы существовали.
От печали до печали любовь пересекает свои острова и устанавливает корни, которые поливают плач.
И я смотрю свои слова отдаленно. Они больше твои, чем мои. Они поднимаются на мои старые страдания, как плющ.
Ненависть похожа на рыбу -меч, невидимо работая через воду, а затем вы видите, что она идет с кровью вдоль лезвия, но прозрачность разоружает ее.
Ах, любовь - это путешествие с водой и звездой, в утопленном воздухе и шкване отрубей осадков; Любовь - это война огней во вспышках молнии, два тела взорвались в один всплеск меда.
Помидор предлагает свой подарок огненного цвета и прохладной полноты.
Где ты тогда был? Кто еще был там? Сказать что? Почему вся любовь придет мне внезапно, когда мне грустно, и я чувствую, что ты далеко?
Книга, книга, полная человеческих штрихов, рубашек, книга без одиночества, с мужчинами и инструментами, книга - это победа.
Я ходил, как вы, расследование бесконечной звезды, и в моей сети, ночью я проснулся голым, единственное пойманное, рыба, пойманная на ветер.
Ночь разбилась, а синие звезды дрожат на расстоянии.
И я, материалист, который не верит в звездное небеса, обещанное человеку, для этой собаки и для каждой собаки, я верю на небеса, да, я верю в небеса, в которые я никогда не войду, но он ждет меня, виляющего Его большой поклонник хвоста, так что я скоро прибудет, буду чувствовать себя желанным.
На нашей земле, прежде чем написание было изобретено, до того, как была изобретена печатная станка, поэзия процветала. Вот почему мы знаем, что поэзия похожа на хлеб; Это должно быть разделено всеми, учеными и крестьянами, всеми нашими обширными, невероятными, необычайными семьями человечества.
Мои ноги захотят пойти туда, где вы спите, но я пойду на жизнь.
За что платит осень с таким большим количеством желтых денег?
Написав поэзии, мы живем среди диких зверей, и когда мы трогаем человека, что -то, кому мы верили, и он разжигает куски, как гнилой пирог, ты ... собираешься все, что можно спасти, пока я чашка Мои руки вокруг живого угля жизни.
Любовь, какой долгий путь, чтобы прийти к поцелую.
И я смотрю свои слова отдаленно. Они больше твои, чем мои. Они поднимаются на мои старые страдания, как плющ. Он поднимается так же на влажных стенах. Вы виноваты в этом жестоком спорте. Они бегут от моего темного логова. Вы все заполняете, вы все заполняете. Перед вами они зафиксировали одиночество, которое вы занимаете, и они больше привыкли к моей грусти, чем вы. Теперь я хочу, чтобы они сказали, что я хочу сказать вам, чтобы вы услышали, как я хочу, чтобы вы меня слышали.
Политическая поэзия более глубоко эмоциональна, чем любой другой, по крайней мере, такой же, как поэзия любви и не может быть вынуждена, потому что тогда она становится вульгарной и неприемлемой. Во -первых, это необходимо, чтобы все остальные поэзии стали политическим поэтом.
Лучший поэт - это человек, который доставляет наш хлеб из Daily: местный пекарь.
Мой долг движется вместе с моей песней: я не: это моя судьба. Я не существует, если я не уделяюсь боли тех, кто страдает: они мои боли. Ибо я не могу быть без существующего для всех, для всех, кто молчит и угнетенен, я родом от людей и пою для них: моя поэзия - песня и воспитание.
К кому я принадлежу? Почему я заморал свое существо, пока я не принадлежу себе? Почему я продал свою кровь? А кому сейчас принадлежит мои невидимые изделия, мои руки, моя личная боль, моя гордость?
Сколько живет мужчина, в конце концов?// Он живет тысячу дней или только один? В течение недели, или в течение нескольких веков?/ Как долго мужчина тратит умирать?/ Что значит сказать «навсегда»?
CMO SE ACUERDA CON LOS PJAROS LA TRADUCCIN DE SUS IDIOMAS?
И наши проблемы будут рассыпаться на части, душа / взорвется, как ветер, и здесь, где мы живем, снова будут чистыми, со свежим хлебом на столе.
В этой части истории я умирает, единственный, и я умру от любви, потому что я люблю тебя, потому что я люблю тебя, любовь, в огне и в крови.
