Я безмятежно прогуливаюсь, моими глазами, туфлями, яростью, забывая все.
Сонет XXV До того, как я любил тебя, любовь, ничто не было моим собственным: я колебался по улицам, среди объектов: ничто не имело значения или не имело имени: мир был сделан из воздуха, который ждал. Я знал комнаты, полные пепла, туннели, где жила Луна, грубые склады, которые зарычали «теряться», вопросы, которые настаивали на песке. Все было пустым, мертвым, немым, падшим заброшенным и разрушенным: немыслительно чуждо, все это принадлежало кому -то другому - никому: до тех пор, пока ваша красота и ваша бедность не заполнили осень вкусовой подарками.
Отсутствие - это дом, настолько обширный, что внутри вы пройдете через стены и повесят картинки в воздухе.
Я не люблю тебя-за исключением, потому что я люблю тебя; Я перехожу от любви к тому, чтобы не любить тебя, от ожидания, чтобы не ждать тебя, мое сердце движется от холода в огонь.
Я все, и каждый раз я всегда называю себя по имени.
Еда в одиночестве - это разочарование. Но не есть вещество больше, это пустое и зеленое, имеет шипы, как цепь рыбных крючков, затягиваясь от сердца, царапая в ваших внутренних случаях. Голод ощущается как клещи, как укус крабов; Он горит, ожоги и не имеет меха. Давайте скоро поедем, чтобы поесть со всеми, кто не ел; Давайте распределим большие скатерти, положим соль в озера мира, создадим планетарные пекарни, столы с клубникой в снегу и тарелку, как сама луна, с которой мы все можем есть. Пока я спрашиваю не больше, чем справедливость еды.
Поэзия прибыла в поисках меня. Я не знаю, я не знаю, откуда это взялось, от зимы или реки. Я не знаю, как и когда.
Я вырос в этом городе, моя поэзия родилась между холмом и рекой, она взяла свой голос от дождя, и, как древесина, она погрузилась в леса.
Я хотел бы спать, как кошка, со всем мехом времени, с грубым языком, как кремень, с сухим полом огня; И после того, как никто не разговаривал, простирайтесь по всему миру, на крышах и ландшафтах, со страстным желанием охотиться на крыс во сне.
Это не столько свет, который падает на мир, вытянутый вашим телом, его удушающий снег, как яркости, выливающаяся из вас, как будто вы горели внутри. Под вашей кожей луна жива.
Когда лимоны изучили то же самое вероучение, что и солнце?
Девушка, литая и кожаная, солнце, которое образует фрукты, которые пухлывают зерна, которые кудрят морские водоросли наполнили ваше тело радостью, и ваши светящиеся глаза и рот, у которого есть улыбка воды. Черное тоскательное солнце заплетен в пряди вашей черной гривы, когда вы растягиваете руки. Вы играете с солнцем, как с маленьким ручьем, и это оставляет в ваших глазах два темных бассейна.
Мир вступает в создание стихотворения, когда мука входит в хлеб.
Каждый в самом скрытом мешке держал потерянные драгоценности памяти, интенсивную любовь, секретные ночи и постоянные поцелуи, фрагмент общественного или частного счастья. Некоторые, волки, собравшиеся бедра, другие люди любили рассвет, царапающие горные хребты или льды, локомотивы, числа. Для меня счастье было поделиться пением, хвалить, проклинать, плакать тысячей глаз. Я спрашиваю прощение за свои плохие способы: моя жизнь не использовала на земле.
Я переезжаю в университет волн.
Еще раз я молчаливый, который вышел из расстояния, завернутого холодным дождем и колокольчиками: я обязан чистой смерти Земли, желает прорастать.
О, любовь, Роза сыграла русалками и пенами, огонь, который танцует и поднимается по невидимой лестнице и пробуждает кровь в туннеле бессонницы.
Скажи мне, роза обнажена или это ее единственное платье? Почему деревья скрывают великолепие их корней? Кто слышит сожаления о воровстве автомобиля? Есть ли что -нибудь в мире груснее, чем поезд, стоящий под дождем?
Мы, смертные, касаются металлов, ветра, океанских берегов, камней, зная, что они будут продолжаться, инертны или горят, и я обнаруживал, назвав все эти вещи: это была моя судьба, чтобы любить и попрощаться.
Поместите подарки серебра в наши руки. Дайте нам в этот день нашу ежедневную рыбу.
Может быть, кто -то узнает, что я не сплетал короны, чтобы нарисовать кровь; что я оказался против издевательства; что я действительно наполнил прилив своей души истиной. Я погашаю витуческую неприязнь голубками.
В доме поэзии ничего не терпит, что не написано с кровью, чтобы быть услышанным с кровью.
Я не знаю, кто это, кто живет или умирает, кто отдыхает или просыпается, но именно ваше сердце распределяет все грации рассвета в моей груди.
Я больше не люблю ее, это наверняка, но, может быть, я люблю ее. Любовь такая коротка, забыть так длинное.
Я сделан из Земли, и моя песня сделана из слов.
