Любовь такая коротка, забыть так длинное.
Дни не выброшены и не собираются, это пчелы, которые сгорели от сладости или смягчали укус: борьба продолжается, путешествия идут между медом и болью. Нет, сеть лет не разжигает: нет сети. Они не падают с реки: реки нет. Сон не разделяет жизнь на половинки, или действие, или тишина, или честь: жизнь похожа на камень, одно движение, одинокий кост, отраженный на листьях, стрелка, только одна, медленная или быстрый, металл, который поднимается или сжигает в твоих костях.
Сегодня вечером я могу написать самые печальные строки ... хотя это будет последняя боль, которую она заставляет меня страдать, и эти последние стихи, которые я пишу для нее.
Дайте мне, для моей жизни, всей жизни, дайте мне всю боль всех, я превращу это в надежду. Дайте мне все радости, даже самые секретные, потому что в противном случае как эти вещи будут известны? Я должен сказать им, дать мне труд каждый день, потому что это то, что я пою.
Мой долг движется вместе с моей песней: я не: это моя судьба. Я не существует, если я не уделяюсь боли тех, кто страдает: они мои боли. Ибо я не могу быть без существующего для всех, для всех, кто молчит и угнетенен, я родом от людей и пою для них: моя поэзия - песня и воспитание.
К кому я принадлежу? Почему я заморал свое существо, пока я не принадлежу себе? Почему я продал свою кровь? А кому сейчас принадлежит мои невидимые изделия, мои руки, моя личная боль, моя гордость?
