Я - снежная книга, просторная рука, открытый луг, круг, который ждет, я принадлежу к земле и ее зиме.
Поэзия прибыла в поисках меня. Я не знаю, я не знаю, откуда это взялось, от зимы или реки. Я не знаю, как и когда.
Еще раз я молчаливый, который вышел из расстояния, завернутого холодным дождем и колокольчиками: я обязан чистой смерти Земли, желает прорастать.
О, чтобы следовать по дороге, которая ведет от всего, без страдания, смерти, зимы, ожидая вдоль нее, когда их глаза открыты через росу.
Я стоял на балконе темным от траура ... надеясь, что земля распространит свои крылья в моей необитаемой любви.
