Я могу написать самое печальное стихотворение всех сегодня вечером. Я любил ее, а иногда она тоже любила меня.
Сегодня вечером я могу написать самые печальные строки ... хотя это будет последняя боль, которую она заставляет меня страдать, и эти последние стихи, которые я пишу для нее.
Если вдруг вы не существуете, если вдруг вы не живете, я продолжу жить. Я не осмелюсь, я не смею писать это, если ты умрешь. Я пойду на жизнь.
Кто пишет ваше имя в «Письмах дыма среди звезд юга»? О, позвольте мне вспомнить вас, как вы были до того, как вы существовали.
На нашей земле, прежде чем написание было изобретено, до того, как была изобретена печатная станка, поэзия процветала. Вот почему мы знаем, что поэзия похожа на хлеб; Это должно быть разделено всеми, учеными и крестьянами, всеми нашими обширными, невероятными, необычайными семьями человечества.
Написав поэзии, мы живем среди диких зверей, и когда мы трогаем человека, что -то, кому мы верили, и он разжигает куски, как гнилой пирог, ты ... собираешься все, что можно спасти, пока я чашка Мои руки вокруг живого угля жизни.
Пока я пишу, я далеко; И когда я вернусь, я ушел.
Для меня написание похоже на дыхание. Я не мог бы жить без дыхания, и я не мог жить без писательства.
