Нельзя было сосчитать луны, которые мерцают на ее крышах, или тысячи великолепных солнц, которые прячутся за ее стенами.
Я стал тем, чем я являюсь сегодня в возрасте двенадцати лет, в холодный пасмурный день зимой 1975 года. Я помню точный момент, приседая за разрушающейся грязной стеной, заглядывая в переулок возле замороженного ручья. Это было давным -давно, но это неправильно, что они говорят о прошлом, я узнал, как вы можете похоронить его. Потому что прошлое выкачивается. Оглядываясь назад, я понимаю, что заглядывал в этот пустынный переулок в течение последних двадцати шести лет.
И это ... это история нашей страны, одно вторжение за другим ... македонцами. Садданцы. Арабы Монголы. Теперь Советы. Но мы там как эти стены. Избитый, и на что можно смотреть, но все же стоит.
