Я задавался вопросом, было ли так, как прощение пучено; Не с фанфарой прозрения, но с болью, собирающей свои вещи, упаковывая и ускользая без предупреждения посреди ночи.
Каким я должен был быть, растущий в твоей матке - предполагая, что это было даже в нашей матке, которую я был задумал? Семя надежды? Билет, купленный, чтобы переправить вас из темноты? Пласт для той дыры, которую вы несли в своем сердце? Если так, то мне было недостаточно. Мне было недостаточно. Я не был бальзамом на твоей боли, только еще один тупик, еще одно бремя, и ты, должно быть, видел это на раннем этапе. Вы, должно быть, осознали это. Но что вы могли бы сделать? Вы не могли бы спуститься в ломбайл и продать меня.
Я любил его в тот момент, любил его больше, чем когда -либо любил кого -либо, и я хотел рассказать им все, что я змея в траве, монстр в озере. Я не достойный этой жертвы; Я был лжецом, читом, вором. И я бы сказал, за исключением того, что часть меня была рада. Рад, что все это закончится в ближайшее время. Баба отклонит их, будет некоторая боль, но жизнь будет двигаться дальше. Я хотел, чтобы это было, чтобы забыть, начать с чистого листа. Я хотел снова дышать.
Если бы был Бог, он направлял ветер, пусть они дуют за меня, так что, с буксиром моей струны, я бы распустил болью, мою тоску.
Вы говорите, что чувствовали присутствие, но я только почувствовал отсутствие. Смутная боль без источника. Я был как пациент, который не может сказать врачу, где это больно, только то, что это так.
Я покачал головой нет. В течение нескольких минут никто из нас не говорил ни слова. Это дышало между нами, то, что он сказал, боль в жизни, подавленной жизни, от счастья никогда не быть.
