Солнце не смешно, довольно наоборот. Во всем, что мне нравится, на ржавчине строительных балок, на гнилых досках забора, о том, что по -настоящему неопределенные световые водопады, как и взгляд, который вы придаете после бессонной ночи на решения, принятые с энтузиазмом накануне, на страницах на страницах на страницах на страницах Вы написали в одном вспышке, не вычеркнув слова.
Там нет человеческой природы, так как нет Бога, чтобы задуматься об этом.
Я ни девственница, ни священник, чтобы играть с внутренней жизнью.
Я сожалел в La Nausee, не в том, чтобы полностью поставить себя в вещь. Я оставался вне болезни моего героя, защищенный моим неврозом, который посредством письма дал мне счастье.
Всегда ценнее сообщать правду.
Парень, который мечтает стать чемпионом по боксу или адмиралом, выбирает реальность. Если писатель выбирает воображаемый, он смущает их.
Больше невозможно избежать мужчин. Прощай с монстрами, прощайся со святыми. Прощай с гордостью. Все, что осталось, это мужчины.
В настоящее время я видел достаточно живых существ, собак, мужчин, всех дряблых масс, которые движутся спонтанно.
Ах! Да, я знаю: те, кто видит меня редко доверять своему слову: я должен выглядеть слишком умным, чтобы сохранить его.
Это то же самое: избранный - человек, которого палец Бога раздается у стены.
Человек вовлечен в жизнь, оставляет его впечатление на это, и за пределами этого ничего нет.
Он всегда становится, и если бы не обстоятельство смерти, он никогда бы не закончился.
Это желание [написать] довольно странно все равно и не без определенного «потрескавшегося» качества.
То, что я прошу [писателя], не в том, чтобы игнорировать реальность и основные проблемы, которые существуют. Голод мира, атомная угроза, отчуждение человека, я удивлен, что они не раскрашивают всю нашу литературу.
Вы принимаете души для овощей ... Садовник может решить, что будет с его морковью, но никто не может выбрать добро других для них.
Но для меня нет ни понедельника, ни воскресенья: бывают дни, которые проходят в беспорядке, а затем, внезапная молния, как эта. Ничего не изменилось, и все же все по -другому. Я не могу описать это, это похоже на тошноту, и все же это просто наоборот: наконец со мной случается приключение, и когда я задаюсь вопросом, я вижу, что случается, что я сам и что я здесь; Я тот, кто расщепляет ночью, я так же счастлив, как герой романа.
Я не добродетельный. Наши сыновья будут, если мы пролили достаточно крови, чтобы дать им право быть.
Первоначально поэзия создает миф, в то время как прозаинка рисует свой портрет.
И я тоже хотел быть. Это все, что я хотел; И это последнее слово. В нижней части всех этих попыток, которые казались без границ, я снова нахожу то же самое желание: изгнать из меня существование, избавить проходящие моменты их жира, скрутить их, высушить себя, очистить себя, затвердеть, чтобы дать В конце концов, наконец острый, точный звук саксофонической ноты. Это могло бы даже принести извинения: был бедный человек, который попал в тот мир.
Я внезапно обнаружил, что отчуждение, эксплуатация человека человеком, недовольство, отнесено к фоному метафизическому злу, которое является роскошью.
Я сказал себе: «Я хочу умереть прилично».
Разве ты не чувствуешь то же самое? Когда я не вижу себя, хотя я прикасаюсь, мне интересно, действительно ли я существует.
Позади и перед ним вселенная. И день приближается при закрытии последней книги на последнем полке на дальнем левом; Он скажет себе: «Что теперь?
Ха! забыть. Как по -детски! Я чувствую тебя в своих костях. Твоя тишина кричит в моих ушах. Вы можете закрыть рот, вы можете вырезать язык, вы можете удержать себя от существующего? Вы остановите свои мысли.
Если вы начнете с того, что говорите: «Ты не лжешь», больше нет возможности для политических действий.