Так долго, это был только мой секрет. Он сгорел во мне, и я чувствовал, что носил что -то важное, что -то, что сделало меня тем, кем я был, и отличал меня от всех остальных. Я взял это с собой везде, и никогда не было ни мгновение, когда я не знал об этом. Как будто я полностью не спал, как будто я чувствовал, что каждый нервный заканчивается в моем теле. Иногда моя кожа почти болит от силы, вот насколько она сильна. Как будто все мое тело гудящее или что -то в этом роде. Я чувствовал себя почти, я не знаю, благородного, как средневековый рыцарь или что -то в этом роде, неся эту тайную любовь с собой.
Там нет книги, которую абсолютно любят все.
Вывод, который я пришел к тому, что, прежде всего, собаки являются свидетелями. Им разрешен доступ к нашим самым частным моментам. Они там, когда мы думаем, что мы одни. Подумайте о том, что они могли бы сказать нам. Они сидят на кругах президентов. Они видят акты любви и насилия, ссоры и вражду, а также секретную игру детей. Если бы они могли рассказать нам все, что они видели, все пробелы нашей жизни объединились бы.
Я всегда знал, что лучшая часть написания происходит до того, как вы забрали ручку. Когда история существует только в вашем уме, ее потенциал бесконечен; Только когда вы начинаете прикреплять слова к бумаге, она становится не идеальной. Вы должны сделать свой выбор, установить свои пределы. Начните смириться с космосом, и не останавливайтесь, пока не сузились до одного, обычного пятна грязи. И, в конце концов, то, что вы сделали, не так великолепно, как то, что вы выбрали.
Приятно знать, что вы появились в чьих -то мечтах. Это доказательство того, что вы существуете, в некотором смысле, доказательство того, что у вас есть субстанция и ценность вне стен своего собственного ума.
Я не могу сделать ни одного дыхания, а не единственного дыхания, не зная, что люблю тебя.
Я просыпаюсь в этом состоянии скорби, когда вы можете сказать, что вы оплакивали даже во сне.
Вы просыпаетесь и чувствуете - что? Тяжесть, боль внутри, вес, да. Мягкое смятение плоти. Чувство, будто все поверхности внутри вас втирали в сыром виде. Голос в вашей голове - нет, не голоса, не как слышать голоса, ничего, что безумно, просто ваш собственный внутренний голос, тот, который говорит «повернуть налево на углу» или «не забудьте остановиться в почтовом отделении, «Только сейчас это говорит:« Я ненавижу себя ». Это говорит: «Я хочу умереть».
Возможно, она увидела перед ней всю жизнь ходить по разрушенной земле и выбрала вместо этого один момент в воздухе.
Иногда мне интересно, как мы можем быть уверены, что это видит Бог. Насколько мы высокомерны, я иногда думаю, чтобы представить, что кто -то смотрит на нас каждую минуту. Думать, что каждое наше действие так важно.
Это не содержание наших снов, которое придает нашему второму сердцу темный цвет; Это мысли, которые проходят через наши головы в те боковые моменты, когда сон не придет. И это то, что мы никогда никому не говорим.
Это был сентябрь, и в воздухе было хрустящее чувство. Я говорил что -то, что заставляло ее смеяться, и я не мог перестать смотреть на нее. Это было немного холодно, и ее щеки были розовыми, и ее темные волосы текали вокруг ее лица. Все, что я хотел на всю оставшуюся жизнь, - это продолжать заставлять ее смеяться так. Иногда наши руки чистили друг друга, когда мы шли, и я мог чувствовать прикосновение в течение нескольких минут после того, как это произошло.
Самая простая вещь, которую можно сказать о любом человеке, о любых отношениях, это то, что это совсем не просто.
Как, подумал я, мы можем лежать в постели рядом с человеком, которого мы любим совершенно и беспомощно, человеком, которого мы любим больше, чем наше собственное дыхание, и все еще болит думать о том, кто причинил нам боль все эти годы назад? Это предательство этого второго нашего сердца, ее плоть привязана, как кончика пальца, плотно круглый, с одним волосом, с синим цветом от отсутствия крови. Стыдно сжатие этого.
Я не буду чувствовать себя виноватым за желание того, что все хотят.
Это правда, не так ли, что у каждого из нас два сердца? Секретное сердце, скручиваемое, как кулак, живой корал и сжатый под равниной, открытый, который мы используем каждый день.
Все это, чтобы сказать: мне сорок три года. Я могу еще жить еще сорок. Что мне делать с этими годами? Как мне наполнить их без Лекси? Когда я прихожу, чтобы рассказать историю своей жизни, там будет линия, сорванная, размытая и мягкая с возрастом, где она останавливается. Если я выиграю в лотерею, если я отчусь с ребенком, если я потеряю использование своих ног, это будет после того, как она закончит, зная меня. «Когда я попадаю на небеса»,-говорила моя бабушка, овдовевшуюся в тридцать девять,-ваш дедушка даже не узнает меня.
Я помню свою жену в белом. Это просто заставило людей плакать, чтобы услышать это ... все просто думали, что это самое печальное предложение, которое когда -либо было написано. И это не имело значения, если я никогда не писал другое слово. Это одно предложение положило конец необходимости любых будущих предложений. Я сказал все это.
Были бы тяжелые времена, но каковы мне все равно, если бы у нас были трудные времена? Ветви моей любви были широко, и они поймали дождь и снег. Мы были бы в порядке, мы вдвоем вместе. Мы были бы в порядке.
Потому что для большинства из нас самоубийство - это момент, который мы никогда не выберем. Только для таких людей, как Лекси, которые знают, что они могут выбрать в конце концов, которые считают, что у них есть выбор.
Если бы я знал, но вчера то, что я знаю сегодня, я взял два ваших серых глаза и положил глаза на глину. И если бы я знал, но вчера ты не был бы моим собственным, я взял твое сердце плоти и положил в один из камней.
Вывод, который я пришел к тому, что, прежде всего, собаки являются свидетелями.
Я пою женщину с чернилами на руках и картинками, спрятанными под ее волосами. Я пою собаку с кожей, такой как бархат, толкнул неправильный путь. Я пою форму упавшего тела в грязи под деревом, и я пою обычного человека, которого хотелось знать, что ни один человек не мог сказать ему. Это истинное начало.
Мыть мертвых - это осветительный и сложный слоистый роман о сложном наследии, которые проходят от матери к дочери, и о том, как понимание нашей собственной истории помогает сделать нас теми, кто мы есть. Мишель Брэфман - проницательный писатель, которая никогда не колеблется и не вздрогвает в своем стремлении раскрыть сердца своих персонажей.
