Как, подумал я, мы можем лежать в постели рядом с человеком, которого мы любим совершенно и беспомощно, человеком, которого мы любим больше, чем наше собственное дыхание, и все еще болит думать о том, кто причинил нам боль все эти годы назад? Это предательство этого второго нашего сердца, ее плоть привязана, как кончика пальца, плотно круглый, с одним волосом, с синим цветом от отсутствия крови. Стыдно сжатие этого.