Я рассказываю это истории время от времени и питаю их изображениями, как мед. Я не буду спекулировать сегодня со стихами, которые думают, что они деньги.
Моя смерть от запястий, два метки имени, кровь, изношенная как корсаж, чтобы расцвести один слева и один справа.
Остерегайтесь любви (если это не правда, и каждая часть вас говорит «да», включая пальцы ног), она завершит вас, как мама, и ваш крик не будет услышан, и ни один из ваших бега не будет бежать.
Это то, что такое стихи: с милостью к жадным, это споры языка, мировой горшок, звезда крысы.
Отец, ты один раз умер, соленый в пятьдесят девять, упакованный, как большой снежный ангел, этого не хватило?
Вор!- Как ты заполз, заполз в покое в ту смерти, которую я так сильно хотел и так долго.
Душа не была вылечена, она была такая же полная, как шкаф для одежды, которые не подходили.
Как писатель, нужно воспользоваться шансом стать дураком.
И поэтому Белоснежка стала невестой принца. Злой королевы была приглашена на свадебный застоль, и когда она приехала, там были раскаленные железные туфли, в манере раскаленных роликовых коньков, зажатых на ногах.
О падший ангел, спутник во мне, прошептай что -то святое, прежде чем ты ущипешь меня в могилу.
Однажды я был красив. Теперь я сам, считая этот ряд и этот ряд мокасинов в ожидании молчаливого шельфа.
Большие пальцы растут в моем горле. Я ношу плиты, как место роуж.
Я подчиняю памяти о убеждении, что у меня нет.
Возьмите с собой женщину, продувая себя рифмами, выбивая слова, как пишущая машинка, сажая в вас слова, как семена травы. Вы уйдете.
Я оставляю вас домой, когда я разорван с порога по коммерции или судьбе. Затем я подчиняюсь ужасному метро мира.
Теперь я просто пожилая женщина, которая полна селезенки, которая горбается вокруг Большого Бостона в ужасной шляпе, которая никогда не жила и все же переживала свое время, ненавидя людей, собак и демократов.
Будущее - это туман, который все еще болтается над морем, лодку, которая плавает домой или нет. Похвальные ветры дуют меня, и я не знаю, где находится земля; Волны складываются друг на друга; Они влюблены в себя; спать в собственной коже; И я плаваю над ними, и я не знаю о завтрашнем дне.
Craft - это трюк, который вы придумываете, чтобы позволить вам написать стихотворение.
Это все вопрос истории. Бренди не утешается. Либриум только лежит как мертвая снежная королева. Да! Я все еще преступник.
Видите ли, мы живем в холодном климате, и им не разрешается целоваться на улицу, поэтому я составила песню, которая не была правдой. Я составил песню под названием «Брак».
Драгоценности! Сегодня каждая веточка важна, каждое кольцо, каждая инфекция, каждая форма - это все, что должны были означать боги.
Посмотрите на свое сердце, которое вводит и выходит, как мотыльку. Бог не безразличен к вашей потребностям. У вас есть тысяча молитв, но у Бога есть одна.
Мое сердце с ограниченным бюджетом. Это держит меня на грани.
Тело - чертовски трудно убить.
Каждый раз, когда я счастлив, нана-хекс проходит. Птицы превращаются в инструменты сантехника, сонет превращается в грязную шутку, ветер превращается в трахеотомию, лодка превращается в труп.