Я беру ракушку из кармана джинсов и тереть пальцы по его шелковой, с отступаемой поверхностью, мелкой, как и моя открытая рука. Эта чаша, тонко сформированная каким -то божественным интеллектом, позволяющим воду с легкостью втекать внутрь и выходить, - это то, к чему я стремлюсь стать: сосуд, через который чувства могут наливаться и вытекать прямо, без всякого схватки и удержания этого препятствия поток. Могу ли я быть таким же безмятежным и простым, как эта обесцвеченная раковина, гладкая по ветру и воде, получая и выпуская, заполнение, опустошение и заполнение снова, вечно восприимчиво к течениям жизни?