Но мы одиноки, милый ребенок, ужасно, изолированные от другого; Настолько жестокий - это насмешка в мире, что мы не можем говорить или показать нашу нежность; Для нас смерть сильнее жизни, она тянется как ветер сквозь темноту, все наши крики бурлесва с безрадостным смехом; И с мусором одиночества, наполненной нами, пока наши кишки не разразились кровью зеленым, мы ходим по всему миру, умирая в наших арендованных комнатах, кошмарных отелях, вечных домах переходного сердца.
... рядом со мной сидел белокурый мальчик, и он посмотрел на меня, и я на него, и мы не были незнакомцами: наши руки двигались друг с другом, чтобы обнять. Я никогда не слышал его голоса, потому что мы не говорили; Это позор, мне должно понравиться воспоминания об этом. Одиночество, как лихорадка, процветает ночью, но там с ним сломался свет, ломавшись на деревьях, как птицы, и когда наступил восход солнца, он ослабил пальцы от моих и ушел, этот туманный мальчик, мой друг.
В моей жизни вошло тревожное одиночество, но это не вызвало голода для друзей дольше знакомства: теперь они казались без соли, без сахара.
