Итак, дни, последние дни, дуют в воспоминаниях, туманные осенние, все похожие на листья: до дня, в отличие от любого другого, я жил
... рядом со мной сидел белокурый мальчик, и он посмотрел на меня, и я на него, и мы не были незнакомцами: наши руки двигались друг с другом, чтобы обнять. Я никогда не слышал его голоса, потому что мы не говорили; Это позор, мне должно понравиться воспоминания об этом. Одиночество, как лихорадка, процветает ночью, но там с ним сломался свет, ломавшись на деревьях, как птицы, и когда наступил восход солнца, он ослабил пальцы от моих и ушел, этот туманный мальчик, мой друг.
Эти последние недели, охватывающие конец лета и начало другой осени, размыты в памяти, возможно, потому, что наше понимание друг друга достигло той сладкой глубины, где два человека общаются чаще в тишине, чем в словах: ласковая тишина заменяет напряженность , нексасированная болтовня и погоня за этим создает дружбу более эффектную, больше, в поверхностном смысле, драматические моменты.
