... рядом со мной сидел белокурый мальчик, и он посмотрел на меня, и я на него, и мы не были незнакомцами: наши руки двигались друг с другом, чтобы обнять. Я никогда не слышал его голоса, потому что мы не говорили; Это позор, мне должно понравиться воспоминания об этом. Одиночество, как лихорадка, процветает ночью, но там с ним сломался свет, ломавшись на деревьях, как птицы, и когда наступил восход солнца, он ослабил пальцы от моих и ушел, этот туманный мальчик, мой друг.