Весна вернулась. Земля похожа на ребенка, который знает стихи.
Произведения искусства всегда исчезают от тех, кто столкнулся с опасностью, пошел до самого конца опыта, до такой степени, что ни один человек не может пойти. Чем дальше смеется пойти, тем более порядочным, тем более личным, тем более уникальной становится жизнь.
Все цветут больше всего безрассудно; Если бы это были голоса вместо цветов, в сердце ночи было бы невероятный визг.
Быть художником значит, не считаться и считать, но созревание, как дерево, которое не заставляет его сок и уверен в штормах весны, не опасаясь, что после них не может быть лето.
В этом нет измерения со временем, год не имеет значения, а десять лет - ничто. Быть художником означает: не нумерация и считать, но созревание, как дерево, которое не заставляет его сок, и уверенно стоит во время штормов весны, не боясь, что после этого лето не может прийти. Это приходит. Но это приходит только для тех, кто терпелив, которые там, как будто вечность лежала перед ними, настолько беззаботно молчаливой и обширной. Я изучаю это каждый день своей жизни, узнаю это с болью, я благодарен: терпение - это все!
Это почти кажется, что осень была настоящим создателем, более креативным, чем весна, которая слишком ровная, более креативная, когда она поставляется с его волей к обмену, и разбивает слишком готовые, самодовольные и действительно Почти буржуазной комплексный образ лета.
Я не знаю никаких других советов, кроме этого: займитесь и масштабируйте глубины вашего существа, из которого выходит ваша жизнь.
Со своей стороны, когда мы чувствуем, мы испаряемся; Ах, мы дышаем себя и вдали; С каждым новым сердечным огнем мы выделяем более слабый аромат. Правда, кто -то может сказать нам: вы в моей крови, в этой комнате, сама весна наполнена вами. Полем Полем К какой концу? Он не может удержать нас, мы исчезаем внутри него и вокруг него.
Резкость исчезла. Внезапная мягкость заменила зимний серой лугов. Маленькие ручьи воды изменили свои пение акцентов. Нежности, нерешительно, достигают земли из космоса, а полосы страны демонстрируют эти неожиданные тонкие восприятия, которые находят выражение в пустых деревьях.
Весна снова вернулась. Земля похожа на ребенка, который знает много стихов. Многие, о так много. За трудности такого долгого обучения она получает приз. Строгое было ее учитель. Белый в бороде старика нас радует. Теперь, как называть зеленый, чтобы назвать синим, мы смеем спросить: она знает, она знает!
Но предположим, что бесконечно мертвые должны были разбудить в нас какую -то эмблему: они могли бы указать на «Кэткинс», свисающих с пустых карие деревьев, или направить нас к дождю, спускающемуся на Черной Земле ранней весной. --- И мы, которые всегда думаем о восходящем счастье, почувствовали бы эмоции, которые почти сбивают нас с толку, когда падает счастливая вещь.
