Быть художником значит, не считаться и считать, но созревание, как дерево, которое не заставляет его сок и уверен в штормах весны, не опасаясь, что после них не может быть лето.
Господи, пришло время. Лето было очень большим. Положите свою тень на солнечные годы, и на лугах пусть ветры освободились. Командовать последними фруктами, что они будут заполнены; Дайте им еще два еще двух южных дней, нажмите на них, чтобы выполнить и проведите последнюю сладкость в небесное вино.
В этом нет измерения со временем, год не имеет значения, а десять лет - ничто. Быть художником означает: не нумерация и считать, но созревание, как дерево, которое не заставляет его сок, и уверенно стоит во время штормов весны, не боясь, что после этого лето не может прийти. Это приходит. Но это приходит только для тех, кто терпелив, которые там, как будто вечность лежала перед ними, настолько беззаботно молчаливой и обширной. Я изучаю это каждый день своей жизни, узнаю это с болью, я благодарен: терпение - это все!
Это почти кажется, что осень была настоящим создателем, более креативным, чем весна, которая слишком ровная, более креативная, когда она поставляется с его волей к обмену, и разбивает слишком готовые, самодовольные и действительно Почти буржуазной комплексный образ лета.
