Бабочка, сжимающая от цветка к цвету, когда -либо остается моей, я теряю тот, который забит мной.
Тот же самый поток жизни, который проходит через мои вены днем и ночью, проходит по миру и танцует в ритмических мерах. Это та же самая жизнь, которая стреляет в радости сквозь пыль земли в бесчисленных лезвиях травы и разбивается на бурные волны листьев и цветов.
В мировом зале аудитории простое лезвие травы сидит на том же ковре с солнечными лучами, а звезды полуночи.
Ибо человек по своей природе художник.
Бог, великий даритель, может открыть всю вселенную для нашего взгляда в узком пространстве одной земли.
Апрель, как и ребенок, пишет иероглифы на пыли с цветами, вытирает их и забывает.
