Без тебя мой воздух на вкус, как ничто. Для тебя я задерживаю дыхание.
У вас не может быть двух миров в руках и выбрать пустоту.
Есть много, что поэзия не может сделать. Но чудо, конечно, это то, сколько оно может сделать, сколько это делает.
Я не верю в красоту падения.
Если бы я мог/связать себя с этим моментом, с медленной // ловушкой его аромата/какое это имело значение, если бы я стал // просто трепетание страницы/в тексте, что кто -то поворачивается //, чтобы осмотреть меня/в неправильном цвете ?
Дни проходят, когда я ничего не делаю, кроме подчеркивания влажного края себя.
