Будущее всегда начинается сейчас.
Каждый момент - это место, где вы никогда не были.
Были здесь только некоторое время. И я думаю, что это такая счастливая авария, родившаяся, которая была почти обязана обратить внимание.
Если бы каждый глава государства и каждый правительственный чиновник проводили час в день, читая стихи, мы бы жили в гораздо более гуманном и порядочном мире.
Эти морщины - ничто, что эти седые волосы - ничто, этот желудок, который провисает со старой едой, эти ушибленные и опухшие лодыжки, мой темнеющий мозг, они ничто. Я тот же мальчик, которую моя мама целовалась.
Даже это поздно это случается с любовью, пришествием света. Вы просыпаетесь, и свечи освещены, как будто звездами собираются, мечты вкладывают в ваши подушки, посылая теплые букеты воздуха. Даже это поздно кости тела сияют, и пыль, а также задыхается, вспыхивает дыхание.
Как только вы начнете описывать небытие, вы получите что -то с чем -то.
Стихотворение - это место, где условия непрерывности и внутренности становятся ощутимыми, где представить, - это почувствовать, каким он должен быть. Это позволяет нам иметь жизнь, которую нам отказали, потому что мы слишком заняты жизни. Еще более парадоксально, поэзия позволяет нам жить в себе так, как будто мы были просто недоступны.
Поэзия о замедлении. Вы сидите и читаете что -то, вы читаете это снова, и это раскрывает немного больше, и все становится на свете, вы никогда не могли бы предсказать.
Боль отфильтрована в стихотворении, так что она, наконец, становится, в конце концов, удовольствием.
Стихи не только требуют терпения, они требуют своего рода сдачи. Вы должны отказаться от них. Это настоящая еда для поэта: другие стихи, а не мясной хлеб.
Когда я иду, я размчаю воздух и всегда въезжает воздух, чтобы заполнить места, где было мое тело.
Я чувствую, что все возможно в стихотворении.
Мы читаем историю нашей жизни, как будто мы были в ней, как будто мы написали ее.
Жизнь делает написание поэзии, необходимой, чтобы доказать, что я действительно обращал внимание.
Поэзия, первая и последняя, язык - остальное - наполнитель.
Она стояла рядом со мной годами, или это был момент? Я не могу вспомнить. Может быть, я любил ее, может быть, я этого не сделал. Был дом, а потом не было дома. Были деревья, но никто не остался. Когда никто не помнит, что там? Вы, чьи моменты ушли, которые дрейфуют как дым в загробной жизни, скажите мне что -нибудь, скажите мне что -нибудь.
Жизнь недостаточно повышена для поэзии, если, конечно, жизнь не была превращена в искусство.
Для некоторых из нас, чем меньше сказано о том, как мы делаем, тем лучше.
И, по крайней мере, в поэзии вы должны свободно лгать. То есть не лгать, а представить, что вы хотите, следовать направлению стихотворения.
Чернила бежит из углах моего рта. Там нет счастья, как мое. Я ел поэзию.
В области я отсутствует поле. Это всегда так. Где бы я ни был, я то, чего не хватает. Когда я иду, я разворачиваю воздух и всегда движется воздух, чтобы заполнить пространство, где было мое тело. У всех нас есть причины для переезда. Я двигаюсь, чтобы сохранить целые вещи.
Захоронение чувств началось.
Ни один голос не исходит из космоса, из складок пыли и ковров ветра, чтобы сказать нам, что именно так это должно было случиться, что если бы мы знали, как долго будут продлиться руины, мы никогда не будем жаловаться.
Я не встречал Бога, и я не был на небесах, поэтому я скептически.
