Единственные правдивые руки пишут истинные стихи. Я не вижу никакой базовой разницы между рукопожатием и стихотворением.
Реальность не просто существует, она не просто существует: ее нужно искать и выиграть.
кто достаточно невидим, чтобы увидеть вас
Ничто, мы не были, останутся, цветут: ничто ... ни одна роза.
Сердце спряталось в темноте, тяжело, как философский камень.
Он говорит по -настоящему, кто говорит о тени.
Читать! Читайте все время, понимание придет само по себе.
Только одна вещь осталась достойной, близкой и безопасной среди всех потерь: язык. Да, язык. Несмотря на все, он оставался безопасным от потери.
Стихотворение, будучи примером языка, следовательно, по существу диалога, может быть буквой в бутылке, выброшенной в море с не всегда сильным ходом, что оно может как-то вымыть где-то, возможно, на береговой линии сердца. Таким образом, стихи и в пути: они направляются к. К чему? На пути к чему -то открытую, обитающему, доступный для вас, возможно, доступную реальность. Такие реалии, я думаю, поставлены на карту в стихотворении.
Они исцелили меня на куски.
Не подписывайте свое имя между мирами, преодолевая многообразие значений, доверяйте The Dearstain, научитесь жить.
Поэзия - это своего рода возвращение домой.
Внутри них была Земля, и они выкопали.
В мире нет ничего, для которого поэт отказатся от писательства, даже он не является евреем, а язык его стихов не является немецким.
Стихотворение одиноко. Это одиноко и в пути. Его автор остается с ним. Разве этот факт не помещает стихотворение уже здесь, в его начале, в встрече, в тайну встречи?
Нам говорят, что, когда Хлдерлин сходил с ума », он постоянно повторял,« со мной ничего не происходит, со мной ничего не происходит ».
В воздухе ваш корень остается там, в воздухе
Язык, с помощью которого я делаю свои стихи, не имеет ничего общего с тем, что вы говорили здесь или где -либо еще.
Поэзия, возможно, такая: атемвенде, поворот нашего дыхания. Кто знает, возможно, поэзия идет своим путем искусства для такого поворота? И поскольку странная, пропасть и голова медуз, пропасть и автомат, все, кажется, лежат в одном направлении, возможно, в этом повороте, этот атемвенде, который может разобраться с странным от странного? Возможно, здесь, в этот короткий момент, головка медуз сморщится, а автомат работает? Возможно, наряду с I, отчужденным и освобожденным здесь, таким образом, что -то другое также освобождено?
Каждая стрелка, которую вы стреляете, переносит свою собственную цель в решительно тайный клуб
Немецкая поэзия идет в совершенно ином направлении от французской поэзии ... ее язык стал более трезвым, более фактическим. Это не доверяет «красоте». Это пытается быть правдивым.
Высокие тополя-человеческие существа этой земли!
Неразборчивость этого мира. Все дважды. Сильные часы оправдывают час расщепления, хрипло. Вы, зажатые в своей глубокой части, вылезаете из себя навсегда.
Стихотворение, как проявление языка и, следовательно, по существу диалога, может быть посланием в бутылке, отправленном в не всегда очень надежды, что где-то и иногда оно может смыть на суше, возможно, на сердце. Стихи в этом смысле тоже ведутся: они делают что -то. К чему? На пути к чему -то открытую, занятому, возможно, к адресуемому ты, к адресуемой реальности.
Достижимо, близко и не потерянный, оставался в разгар потерь, это одно: язык. Это, язык, остался, не потерян, да, несмотря на все. Но он должен был пройти через свое собственное бездействие, пройти через ужасное приглушение, пройти через тысячу темностей смертельной речи. Он прошел и не дал никаких слов для того, что произошло; И все же это прошло через это. Прошел через себя и снова может появиться, обогащенный всем этим.
