Это первый день моего нового начала. С этого момента я собираюсь делать все правильно. Я буду другим человеком, хорошим человеком. Я собираюсь быть тем человеком, которого запомнят хорошо, а не просто запомнили.
Я никогда не думал об этом раньше, но это чудо, сколько видов света есть в мире, сколько небо: бледная яркость весны, когда кажется, что дыра мира покраснел; пышная, яркая смелость июльского полудня; Фиолетовое штормовое небо и зеленый товарищеспок перед тем, как удары молнии и сумасшедшие разноцветные закаты, которые похожи на чью -то кислотную поездку.
Большую часть времени одна ночью сочетается с следующими и недель в течение нескольких недель и месяцев в другие месяцы. И рано или поздно мы все умрем. Но в начале ночи все возможное.
Дождя невероятны: падающие осколки стекла, воздух, полный бриллиантов.
Последний смех, последняя чашка кофе, последний закат, в последний раз, когда вы прыгаете через разбрызгивание, или едите конус мороженого, или высунуть язык, чтобы поймать снезую. Вы просто не знаете.
Время и пространство отступают и взорвится, как вселенная, расширяющаяся навсегда наружу, и оставляя только тьму, а мы двоих на его периферии, тьме и дыхании и прикосновениях.
Как будто меня нарисовал любительский художник: если вы не выглядите слишком внимательно, все в порядке, но начните фокусироваться, и все пятна и ошибки становятся действительно очевидными.
Снимки, моменты, просто секунды: такими же хрупкими, красивыми и безнадежными, как единственная бабочка, хлопая в ветер.
Его глаза - цвет меда. Это глаза, которые я помню из своих снов.
Именно тогда вы понимаете, что большая часть этого жизни, неустанный механизм существующего-это не о вас. Это не включает вас вообще. Он будет двигаться вперед, даже после того, как вы прыгнули на край. Даже после того, как ты мертв.
Никто никогда не говорил ей этот основной факт: не все можно любить.
Я знаю правила. Я жил здесь дольше, чем ты. «Тогда он улыбнулся. Он подталкивает меня назад.« Вряд ли ».« Родился и вырос. Ты пересадка. "Я снова подталкиваю его, немного сложнее, и он смеется и пытается схватить мою руку. Я зажимаю, хихикая, и он растягивается, чтобы щекотать мой живот." , когда он хватает и борется со мной на одеяло, смеется.
И лицо над моим, белым и красивым, глаза, так же большие, как луна. Ты спас меня. Рука на щеке, прохладная и сухой. Почему ты спас меня? Слова прижимаются на приливе: нет, наоборот. Глаза цвет неба рассвета, корона светлых волос, такая яркая и белая и ослепляющая, я могу поклясться, что это ореол.
Ложь - это просто истории, и истории - все, что имеет значение. Мы все рассказываем истории. Некоторые из них более правдивы, чем другие, но, в конце концов, единственное, что считается, - это то, во что вы можете заставить людей верить.
Дело в том, что вы не узнаете. Не то чтобы вы проснелись с плохим чувством в животе. Вы не видите тени, где их не должно быть. Вы не помните, чтобы сказать родителям, что любите их или в моем случае-помните, что можно вообще попрощаться с ними.
Пожалуйста, поймите. Пожалуйста, прости меня. Я молился каждый день, чтобы вы были живы, пока надежда не стала болезненной. Не ненавижу меня. Я все еще люблю тебя.
Вот что такое ненависть. Это будет кормить вас и в то же время превратить вас в гниение. Это жестко, глубоко и угловато, система блокад. Это все и всего. Ненависть - высокая башня. В дикой природе я начинаю строить и подниматься.
Это не тот человек, которым я хотел стать: ненависть зарегистрировала постоянное место во мне, пустота, где все так легко потеряно.
Секрет в том, что я говорю, шепчет прямо на его ухо, что у вас был лучший поцелуй, который я когда -либо испытывал в своей жизни. Но я никогда не целовал тебя, он шепчет в ответ. Вокруг нас дождь звучит как падающий стекло. В любом случае, с третьего класса. Я улыбаюсь, но я не уверен, сможет ли он это увидеть. Лучше начать, тогда я говорю, потому что у меня мало времени.
Обещай мне, что мы останемся вместе, хорошо? Его глаза снова являются ясным синим цветом идеально прозрачного бассейна. Они - плавать, чтобы плавать, навсегда. "Ты и я". "Я обещаю". Я говорю. Позади нас дверь раскрывается, и я поворачиваюсь, ожидая ворона, как и голос прорезает воздух: «Не верьте ей.
Нам всем нужны мантра, я полагаю - истории, которые мы рассказываем себе, чтобы мы продолжали.
... и однажды в доме Ханы, когда мы украли немного ликера Blackberry из ликера ее родителей и пил, пока потолок не начал вращаться над головой. Хана смеялась и хихикала, но мне это не понравилось, не нравился сладкий больной вкус во рту или то, как мои мысли, казалось, развалились, как туман на солнце.
Чувства не навсегда. Время никого не ждет, но прогресс ждет, пока человек его примет.
Любовь не подчиняется законам, кроме своих собственных.
На секунду я чувствую прилив грусти: за горизонты, которые исчезают позади нас, для людей, которых мы оставляем, крошечные лидеры, которые хранятся и в конечном итоге похоронены.