И теперь я знаю, почему они изобрели слова для любви, почему они должны были: это единственное, что может приблизиться к описанию того, что я чувствую в тот момент, сбивающей с собой смесь боли, удовольствия, страха и радости, все резко бегая через меня сразу.
Бег - это умственный спорт, больше всего на свете. Вы так же хороши, как и тренировки, и ваши тренировки так же хороши, как и ваше мышление.
Когда я бегаю, всегда есть эта доля секунды, когда боль прорывается сквозь меня, и я едва могу дышать, и все, что я вижу, это цвет и размытый в эту долю секунды, прямо как боли Через меня я вижу что -то слева от меня, мерцание цвета [], и я тоже знаю, что если я только поверну голову, а черт, смеясь, наблюдая за мной и протягивая его руки. Конечно, я никогда не обращаю голову. Но однажды я буду. Однажды я вернусь, и, черт возьми, вернусь, и все будет хорошо. И до тех пор: я бегаю.
Возьмите это у меня: если вы слышите, как прошлое говорило с вами, почувствуйте, как это подтягивает вашу спину и поднимая пальцы по позвоночнику, лучше всего-единственная вещь-это бег.
Это была птица. Птица, борющаяся через липкость: птица, покрытая краской, колебаясь в своем гнезде, разбрызгивающую цвет повсюду. Красный. Красный. Красный. Десятки из них: черные перья, густо покрытые краской малинового цвета, трепетая среди ветвей. Красный означает бег.
