Они тихо сидели вместе в течение нескольких минут, Джо держала руку Фионы, Фиона нюхает. Никаких цветочных слов, между ними не проходило банальности. Джо сделал бы что -нибудь, чтобы облегчить ее страдания, но он ничего не знал, что мог бы сделать или сказать, мог. Ее горе пробежало бы свой путь, как лихорадка, и освободит ее, когда оно было потрачено. Он не стал бы ее подстрекать и не скажет ей, что это была воля Бога, и что ее дату было лучше. Это был мусор, и они оба это знали. Когда что -то больно так плохо, как это, вы должны были позволить этому больно. Там не было ярлыков.
Почему ты пишешь? Потому что я так люблю слова и истории. Потому что я был бы поражен горем каждый день своей жизни, если бы я не мог написать. Потому что я одержим и вынужден. Потому что я был бы совершенно бесполезен во что -либо еще.
Плачь свое горе Богу. Вой на небеса. Снить рубашку. Твои волосы. Ваша плоть. Вытащите глаза. Вырезайте свое сердце. А что вы получите от него? Только тишина. Безразличие. Но просто смотрите на пьесы, вздыхая, потому что ваше имя не на них, и сам дьявол появляется в вашем локте, полном сочувствия и предложений. И поэтому я сделал это ... потому что Бог любит нас, но дьявол интересует.
