Я не очень люблю надежду. На самом деле, я ненавижу это. Это кристаллический метамфератор эмоций. Это быстро вас зацепит и сильно убивает. Это плохие новости. Худший. Это острые палки и вишневые бомбы. Когда появляется надежда, это всего лишь вопрос времени, пока кто -то не пострадает.
Я играю, пока мои пальцы не станут синими и жесткими от холода, а затем продолжаю играть. Пока я не потеряюсь в музыке. Пока я не станет музыка-нот и аккорды, мелодия и гармония. Это больно, но это нормально, потому что когда я музыка, я не я. Не грустно. Не бояться. Не отчаянно. Не виновен.
Они тихо сидели вместе в течение нескольких минут, Джо держала руку Фионы, Фиона нюхает. Никаких цветочных слов, между ними не проходило банальности. Джо сделал бы что -нибудь, чтобы облегчить ее страдания, но он ничего не знал, что мог бы сделать или сказать, мог. Ее горе пробежало бы свой путь, как лихорадка, и освободит ее, когда оно было потрачено. Он не стал бы ее подстрекать и не скажет ей, что это была воля Бога, и что ее дату было лучше. Это был мусор, и они оба это знали. Когда что -то больно так плохо, как это, вы должны были позволить этому больно. Там не было ярлыков.
Потому что всего на несколько секунд, кто -то еще причиняет боль. Всего за несколько секунд я не одинок.
Я играю, пока мои кончики пальцев не станут сырыми. Пока я не разорвуте гвоздь и не истекаю кровью на струнах. Пока мои руки так плохо больны, что я забываю, что мое сердце делает.
