Я попросил очень мало от жизни, и даже это было отказано мне.
Молчание возникает из -за звука дождя и распространяется в крещендо серой монотонности над узкой улицей, которую я размышляю. Я сплю во время бодрствования, стою у окна, прислонившись к нему против всего. Я ищу в себе о ощущениях, которые я чувствую перед этими падающими нитями мрачно светящейся воды, которые выделяются из грязных фасадов здания и особенно из открытых окон. И я не знаю, что я чувствую или что хочу чувствовать. Я не знаю, что думать или где я нахожусь.
Я ищу себя, но никого не нахожу. Я принадлежу к часу Chrysanthemum ярких цветов, расположенных в высоких вазах. Я должен сделать украшение своей души.
Прогуливаясь по этим улицам, до падения ночи, моя жизнь чувствует меня, как жизнь, которую они имеют. Днем они полны бессмысленной деятельности; Ночью они полны бессмысленного отсутствия его. Днем я ничто, и ночью я есть. Я и эти улицы нет, за исключением того, что они улицы, а я душа, что, возможно, не имеет значения, когда мы рассматриваем суть вещей
Есть те, которые даже Бог эксплуатирует, и они являются пророками и святыми в бессмысленности мира.
Но моя грусть утешительна, потому что это правильно и естественно, и потому что это то, что душа должна чувствовать, когда она уже думает, что она существует, и рука выбирают цветы, а душа не замечает.
Домашние часы, поместите определенные там на дне вещей, ударяют по получасовую сухой и нулевой. Все так много, все так глубоко, все так темно и холодно!
После того, как дожди покинули небо и поселились на Земле - чистое небо; Влажная блестящая Земля - Большая ясность вернулась к жизни наедине с синим цвета и сделала мир внизу, радуясь свежестью недавнего дождя. Это оставило небеса в наших душах и свежесть в наших сердцах.
Стоит ли спросить меня, счастлив ли я, я отвечу, что я не.
Думать - значит уничтожить.
Придавая значение тому, что мы думаем, потому что мы думали об этом, принимая себя не только (цитируя греческого философа) как меру всего, но как их норма или стандарт, мы создаем в себе, если не интерпретация, по крайней мере Критика вселенной, которую мы даже не знаем и поэтому не можем критиковать. Самый легкомысленный, самый слабый из нас затем способствует этой критике в интерпретации, которая наложена, как галлюцинация; индуцирован, а не выведен. Это галлюцинация в строгом смысле, и иллюзия, основанная на чем -то только смутно.
Есть что -то мерзкое (и тем более мерзко, потому что в склонности к слабым людям нелепая) делать универсальные трагедии из печальных комедий их личных проблем.
Что такое болезнь, желая с равной интенсивностью, что необходимо, и что желательно, и страдать за то, что вы не совершенны, так как вы не страдаете от отсутствия хлеба. Романтическая ошибка - это желающая луна, как будто был способ получить ее.
Я всегда был ироничным мечтателем, неверным моим внутренним обещаниям. Как полный посторонний, случайный наблюдатель, которого я думал, мне всегда нравилось наблюдать за тем, как мои мечты падают в поражении. Я никогда не был убежден в том, во что я верил. Я наполнил свои руки песком, назвал его золотым и открыл их, чтобы проскользнуть. Слова были моей единственной правдой. Когда были сказаны правильные слова, все было сделано; Остальное было песком, который всегда был.
У меня в этот момент так много фундаментальных мыслей, так много действительно метафизических вещей, которые можно сказать, что я внезапно устаю и не решаю больше не писать, не думать больше, а чтобы лихорадочность говорить, чтобы заставить меня спать, и С закрытыми глазами, как кошка, я играю со всем, что мог сказать.
На дороге на полпути между верой и критикой стоит гостиница разума. Причина в том, что вера в то, что можно понять без веры, но это все еще вера, поскольку понимание предполагает, что есть что -то понятное.
Запах - странное зрелище. Это вызывает сентиментальные пейзажи через внезапный набросок подсознания.
Абстрактный интеллект создает усталость, которая является худшей из всех усталости. Это не взвешивает нас, как усталость от тела, и не смущает, как усталость эмоционального опыта. Это вес нашего сознания мира, одышка в нашей душе.
Поэт - претендент. / Он так полностью притворяется, / что он даже притворяется, что это боль / боль, которую он действительно чувствует.
Ничего не знать о себе - значит жить. Знать себя - значит думать.
Я читаю и освобожден. Я приобретаю объективность. Я перестаю быть собой и так разбросан. И то, что я читал, вместо того, чтобы быть похожим на почти невидимый костюм, который иногда угнетает меня, - это огромная и замечательная ясность внешних миров, солнце, которое видит всех, луна, которая расщепляет все еще землю с тени, широкие просторы, которые заканчиваются в море, чернокожие твердые деревья, чьи вершины зеленые волны, устойчивый мир прудов на фермах, террасные склоны с их тропинками, заросшими виноградными лопами.
Давайте абсурдируем жизнь, с востока на запад. Давайте сыграем прятки с нашим сознанием жизни.
Я всегда хотел, чтобы его любили. Это огорчило меня, что ко мне относились безразличием. Оставил сироту удачи, я хотел бы, чтобы все сирота были объектом привязанности чего -то. Эта потребность всегда была голодом, который оставался неудовлетворенным, и я полностью адаптировался к этому неизбежному голоду, что я иногда задаюсь вопросом, действительно ли я чувствую необходимость есть. Как бы ни было, жизнь болит мне.
Никто не присваивает новинки так же легко, как португальский.
Именно во внутреннем море закончилась река моей жизни.
