Шипл теперь стал ревом - весь мир был обширным экраном снега - но даже сейчас он сказал, что мир сказал, что удаленность сказал, что холод сказал, что сон.
Все прекрасные вещи будут иметь финал, все прекрасные вещи исчезают и умрут; И молодежь, теперь это так смело тратить, просит копейки.
Смерть никогда не является окончанием, смерть - это изменение; Смерть прекрасна, потому что смерть странная; Смерть - это одна мечта о другой.
Отдельные мы приходим и разделяем, мы идем, и это известно, это все, что мы знаем.
Блуждающий, любознательный мечтатель снов, вечный вопрос ответов, стоит на улице и поднимает ладони для первого холодного призрака дождя.
Жизнь-это вещь-песня жизни-нетерпеливый плуг, жаждущий нож!
Я люблю тебя, на какой звезде ты живешь?
Я поднимаюсь из тьмы и уезжаю на ветру пространства, потому что я не знаю, где; Мои часы намотаны, ключ у меня в кармане, а небо потемнело, когда я спускаюсь по лестнице.
Я все же вынужден писать упражнение в стихах, в другой форме, каждый день года. Я выключал свою страницу каждый день, в какой -то степени - я имею в виду, что мне наплевать на смысл, я просто хотел овладеть формой - от свободного стиха Уолта Уитмена, до самого сложного из Вилланеллеса и Баллада формы. Очень хорошая тренировка. Я всегда говорил всем, кто когда -либо приходил ко мне, что я думал, что это первое, что нужно сделать.
Боюсь, что я не был большим учеником, но мое случайное чтение было огромным.
Впереди в непрерывном! Мужество, старик, и держись за свой зонт!
[На музыкальном концерте:]. Полем Полем Чистая алгебра музыки очарования.
Поскольку поэзия - высшая речь человека, она может не только принять и содержать, но в конце концов, лучше всего выражать все в мире или в себе, что он обнаруживает. Он будет поглощать и трансмутировать, как это всегда делалось, и прославлять все, что мы можем знать. Это всегда было и всегда будет в офисе поэзии.
Пришло время заняться любовью, засунуть глим; Светлячки мерцают и тусклые; Звезды наклоняются вместе, как птицы пера, и поясница лежит с конечности.
Вы знаете, не сказав вам, как иногда слово или имя ускользает от вас, и вы ищете его через бегущие призраки тени - прыгая на него, лежа в ожидании, когда он начнется на него, распространяя слабые ловушки для этого смысла или Звук: до внезапного, как в призрачном лесу, вы слышите его, не видите, что он вспыхивает среди ветвей и едва ли не узнает, как, внезапно.
Мы призраки поющих фур.
Дни, ночи, текут один за другим над нами. Часы проходят тихо над нашими поднятыми лицами. Мы как мечтатели, которые идут под морем. Под высокими стенами мы текут на солнце вместе. Мы спим, мы просыпаемся, мы смеемся, мы преследуем, мы бежим.
Мое сердце стало таким же тяжелым, как городская улица, лошади вопивают на ней, она поет как железо, весь день, и всю ночь наносит ночью, они звонят, как копыты времени.
Нет Бога, спаси себя, это способ жить.
Один из них наименее уверен в себе, иногда, когда человек является наиболее позитивным.
Я думаю, что то, что происходит сегодня, со всеми молодыми поэтами, бросающимися из одного колледжа в другой, читают лекции на чаще всего шляпы и так далее, не слишком хорошо; Я думаю, что это может оказать плохое влияние на многих молодых поэтов. Они - цитируют Марка Твена - «соки обмена» слишком много, так что они находятся в опасности потерять свою личность и не дают себе достаточно времени, чтобы решить, что для них действительно важно - они Слишком занят.
Я пробовал это давно, с гашишом и пейотом. Увлекательно, да, но не хорошо, нет. Это, как мы находим в алкоголе, это побег от осознания, чит, мгновенную замену и, в конце концов, это разрушение.
Школьникам по всей Америке предлагается писать авторам-то авторам, о которых они никогда ранее не слышали, чьи работы они должны понимать, чтобы понять в меньшей степени, и часто в письмах, которые почти неграмотны. Если дети должны учиться уважать работу американских поэтов, я думаю, что можно было бы найти в некотором смысле, который не может сделать такой невнимательный спрос во времена автора.
Время - это мечта ... разрушающая мечта; Он лежит в великих городах в пыли, заполняет моря; Он покрывает лицо красоты и падающие стены.
Мы все рождены из плоти, в вспышке боли. Мы не помним красные корни, откуда мы встали, но мы знаем, что мы встали и ходили, что через некоторое время мы снова будем лечь.
