Сладкий, могу ли я петь тебе песню твоих поцелуев? Насколько мягким это, насколько это тонко, как разрывится как птичий поцелуй, как птица, которая стучит на листовой решетке; Как это цепляется и как это раскрывает от буда к цвету на пути роз.
Моя жизнь похожа на музыкальный зал, где в импотенции ярости, прикованной очарованием в моем киоске, я вижу себя на поставке, чтобы развлечь музыку.
Оставьте слова тем, кого слова, а не делится.
Пустыня девственность болит в жаркостью ее рта.
Моя душа похожа на это облачное, пылающее опаловое кольцо.
Мы просим его, что он должен узнать для нас больше, чем мы можем узнать для себя ... у него должна быть страсть любовника.
Я уложил скорбь; любовь сон. Она, кто часто заставлял меня плакать.
Ветер поднимается на море, ветреную белую пенопластовую танцоры прыгают; и море беспокойно стонет и превращается в сон и не может спать.
Я услышал вздох на тростниковой удвоении и вечером, и какой -то старый сон, который я забыл, казалось, вспоминал.
Серо-зеленый участок песчаной травы, бессрочно пустынный; море свинца, небо сланца; уже осень в воздухе, увы! Один из самых суровых монотонных камней, длинная отель, остро белый, на протяжении вспомогательных световых -ГРИНГ, И берет тон травы.
Мистик слишком полон Бога, чтобы говорить разумно с миром.
Есть определенная природа, которой работа - ничто, акт работы все.
Ночь, более идеальный день.
Место имеет почти застенчивость человека, с незнакомцами; и его секрет не должен быть удивлен слишком прямым допросом.
