Никто не серьезно в семнадцать.
Сильнее, чем алкоголь, более широкий, чем поэзия, бродил веснушную красную горечь любви!
В эти бездонные ночи вы спите в изгнании?
Вы всегда будете гиены.
Но, действительно, я слишком много плакал! Рассвет душераздирающие. Каждая луна ужасна, и каждое солнце горькое.
Будут поэты! Когда неизмеримое рабство женщины будет сломано, когда она будет жить за себя и через себя, мужчина-ненавистный-отпустив ее, она тоже будет поэтом! Женщина найдет неизвестную! Будут ли отличаться от ее идеи отличаться от наших? Она наткнется на странные, непостижимые, репеллентные, восхитительные вещи; Мы возьмем их, мы поймем их.
Ой! Если бы мы были голыми сейчас, и свободно наблюдать, как наши выступающие части выровняются; Прошептать - мы оба - в экстазе!
Я один, имея ключ к этому варварскому источнику.
Это началось как исследование. Я писал о молчании, ночах, я написал неописуемый. Я привязал головокружение.
Человек, который хочет калечить себя, безусловно, проклят, не так ли?
Hay Que Ser Absolututamente Moderno
И снова: больше нет богов! Больше нет богов! Человек, царь, чувак - это Бог! - Но великая вера - это любовь!
Я видел, что все существа подняты на счастье: действие - это не жизнь, а способ потратить какую -то силу, энерс. Мораль - это слабость мозга.
Это был голос безумного моря, ревущий огромный,/ который разбил вашу детскую грудь, слишком мягкую, слишком человечную.
Однажды вечером я сидел красотой на коленях, и я нашел ее горькой, и я ее возглавил.
В течение долгого времени я нашел знаменитости современной живописи и поэзии смешными. Мне нравились абсурдные картинки, фантастики, сценические пейзажи, маунтбанки, аботлеты, инстингевые, дешевые цветные принты; Немодная литература, церковная латынь, порнографические книги плохо пишется, романы бабушек, сказочные истории, маленькие книги для детей, старые оперы, пустые воздержание, простые ритмы.
O Seasons, o Castles, какая душа без недостатков? Все его знания известны мне, Фелисити, это очаровывает нас всех.
Но проблема в том, чтобы превратить душу в монстра
Истинная жизнь в другом месте
... я другой. Если медь разбудит трубу, это не ее вина. Это очевидно для меня: я наблюдаю за разворачиванием своей собственной мысли: я смотрю это, я слышу это: я делаю инсульт с луком: симфония начинается в глубине или пружины с привязанностью на сцену. Если бы старые Imbeciles не обнаружили только ложное значение себя, нам не пришлось бы теперь сместить те миллионы скелетов, которые накапливали продукты своего одноглазого интеллекта с незапамятных времен и утверждая, что они их авторы!
Кому я буду нанять себя? Какого зверя я должен обожать? Какой святой образ подвергается нападению? Какие сердца я бы сломал? Какую ложь я должен поддерживать? На каком кровотешении?
Вера сплава, гиды, восстанавливают.
И я все еще жив, что, хотя, мое проклятие вечное. Человек, который сознательно уязвит себя, действительно проклят, не так ли? Я верю, что я в аду, поэтому я.
... эти поэты здесь, вы видите, они не из этого мира: пусть они живут своей странной жизнью; Пусть они будут холодными и голодными, пусть они бегают, любят и перут: они так же богаты, как Жак Кер, все эти глупые дети, потому что у них есть души, полные рифм, рифмы, которые смеются и плачут, которые заставляют нас смеяться или плакать: Пусть они живут: Бог благословляет всех милосердных: и мир благословляет поэтов.
И с того времени я купался в стихотворении, наполненном звездой и взбитым в молоко, пожирая зеленые лазуры; Где, очарованное бледным флотом, мечтающий утопленный человек иногда уходит.
