Поэзия - это не код, который должен быть сломан, а способ увидеть, как глаза закрыты.
Я составил список вещей, которые я должен запомнить, и список вещей, которые я хочу забыть, но я вижу, что они один и тот же список.
Горе - круговая лестница.
Есть стихи, которые никогда не пишутся, которые просто перемещаются через разум, как пиратирование в неподвижном дне: медленно первое слово дрейфует на запад, последние буквы растворяются на языке, и то, что осталось, является чистым синим пониманием, без облака или комфорт.
Я сожалею о том, как боль меня ничего не научила.
То, что мы хотим, никогда не бывает просто. Мы двигаемся среди вещей, которые, как мы думали, хотим: лицо, комната, открытая книга и эти вещи несут наши имена - теперь они хотят нас. Но то, что мы хотим, появляется во сне, нося маскировки. Мы проходим мимо, протягивая руки, а утром болят руки. Мы не помним мечту, но мечта помнит нас. Это весь день, когда животное находится под столом, так как звезды там.
То, что мы хотим, никогда не бывает просто.
Зло - это просто грамматическая ошибка: неспособность прыгнуть в пропасть между «он» и «я.
Просто глядя на них, я становлюсь жадными, как будто они были свежеиспеченными буханками, ожидающими открытых их полков-что и это-и я делаю свой выбор в настроении возвышенной удачи, просматривая среди них, как корова в Самое сладкое пастбище. Ибо жизнь непрерывна, пока они ждут, когда их прочитают-эти чернильные пути, открывающиеся в будущее, страница за страницей, каждая книга своя собственная горизонт. И я держу их, по одному в каждой руке, любопытный балласт, взвешивающий меня здесь, на землю.
Весна - самый короткий сезон.
Я мечтал о нашей кровати, как будто это был берег, где мы были бы вымыты, а не этот полосатый матрас, который мы должны покрыть простынями. [Из "после отсутствия"]
Я устал от спины месяцев, сентябрь, октябрь, я устал от того, как времена года меняются, имитируя времена плоти, которые являются реальными и конечными.
