То, что мы хотим, никогда не бывает просто. Мы двигаемся среди вещей, которые, как мы думали, хотим: лицо, комната, открытая книга и эти вещи несут наши имена - теперь они хотят нас. Но то, что мы хотим, появляется во сне, нося маскировки. Мы проходим мимо, протягивая руки, а утром болят руки. Мы не помним мечту, но мечта помнит нас. Это весь день, когда животное находится под столом, так как звезды там.