В старой песне мать поет: «Мой сон - это мои мечты, мои мечты - это мое мышление, я думаю, что моя мудрость». Она - кровать, в которой мы родились, в которой мы спим и мечтаем, где мы исцелены, любим и умираем. В ее мудрости мы помним разбитые изображения Дня и переводили их в мечты, где их движения катятся в тени и корни, превращаясь в истории.