Так много людей. Так много цветов. Они продолжают запускать во мне. Они преследуют мою память. Я вижу их высокими в своих кучах, все установлены друг на друга. Есть воздух, похожий на пластик, горизонт, как настройка клей. Есть небо, изготовленное людьми, проколотыми и протекающими, и есть мягкие угольные облака, избитые, как черные сердца. А потом. Есть смерть. Пробираясь через все это. На поверхности: невозмутимый, непоколебимый. Внизу: растет, развязанный и отменен.