Я мог бы иметь такие поцелуи на всю оставшуюся жизнь. Поцелуи, которые не знают, кто я. Поцелуи, которые заставляют меня чувствовать себя все больше и меньше, чем я есть. Но мои пальцы нажав на ногу и напоминают мне, что я не тот, кто Адам думает, что я есть, и это заставляет меня хотеть плакать. Дело не в том, что я не заслуживаю его поцелуя. Дело в том, что человек, которого я никогда не сможет поделиться жизнью, душой, с человеком, которым он является.