Он не был таким особенным человеком. Он любил читать очень много, а также писать. Он был поэтом, и он продемонстрировал мне много своих стихов. Я помню многих из них. Они были глупы, можно сказать, и о любви. Он всегда был в своей комнате, писал эти вещи, и никогда с людьми. Раньше я говорил ему, что хорошего в том, что делает на бумаге? Я сказал, пусть любовь написала на тебе немного. Но он был таким упрямым. Или, возможно, он был только робким.