Есть что -то беспорядочное в смерти молодого человека. Во вселенной, нарушенной так много, чем мы не имеем контроля, безвременная трагедия гремит зубами нашей и без того потрясенной уверенности. Мы хотим одомашнивать смерть, сражаться с ней на собственном газоне, в знакомых комнатах с оттенками, нарисованными равномерно, верхние листы повернулись назад, и кружок приглушенных голосов, приближающихся.