«Это месяц до мая, и весна медленно поднимается.
Память, грудь радости.
Вся природа кажется на работе. Слизняки покидают свое логово, пчелы помешивают, птицы на крыле, а зимние дремлющие дремлет на открытом воздухе носят на своем улыбающемся мечте о весне.
Весна любви из моего всего сердца пролита, и я благословляю их, не зная.
Понятные формы древних поэтов, справедливые гуманитарные науки старой религии, власть, красота и величие, которые имели свои призраки в Дейл или Горе Пини, или лес по медленному потоку, или гальки, или пропады и водянистые глубины, все Они исчезли; Они больше не живут в веру разума.
Я чувствую, как будто Бог, давая субботу, давал пятьдесят два источника каждый год.
