Люди, которые читают поэзию, слышали о горящем кустах, но когда вы пишете стихи, вы сидите в горящем кустах.
Каждый раз, когда вы пишете стихотворение его апокалиптическим. Вы раскрываете, кто вы на самом деле для себя.
В то время как все тела имеют одинаковую судьбу, все голоса не делают.
Память сладкая. Даже когда это болезненная, память сладкая.
Это то, чего я хочу, такое безрассудство, где стихотворение даже впереди вас. Это похоже на езду на лошади, которая слишком дикая для вас, так что между тем, что вы можете сделать, и то, что вы решите, существует такая напряженность.
Поэзия - это язык конечности. Поэзия - это передача потенции. Вы чувствуете что -то мощное, а затем передаете его на страницу.
Я долго думал о чем-то, и я продолжаю замечать, что большая часть человеческой речи-если не вся человеческая речь-сделана с исходящим дыханием. Это странная вещь о присутствии и отсутствии. Когда мы дышим, наши тела наполнены питательными веществами и питанием. Наша кровь наполнена кислородом, наша кожа становится заподливой; Наши кости становятся все труднее-они уплотнены. Наши мышцы тонизируются, и мы чувствуем себя очень присутствующими, когда вдыхаемся. Проблема в том, что когда мы вдыхаемся, мы не можем говорить. Так что присутствие и тишина имеют какое -то отношение друг к другу.
Бывают дни, когда мы живем, как будто смерть нигде не была на заднем плане; От радости до радости, от радости, от крыла до крыла, от цветения до цветения до невозможного цветения, до сладкого невозможного цветения.
Заполняющий. Вот что это такое, я хочу добраться до места, где мои предложения вступают в действие.
Может быть, быть крылатым означает быть раненым бесконечностью.
Знание, которое требуется для написания стихотворения, сгорается в написании стихотворения.
Проблема с памятью в том, что это меняет все, что касается. Это никогда не бывает так точно. В результате я в конечном итоге изменяю и пересматриваю свой собственный опыт. Это миф.
Некоторые вещи никогда не оставляют человека: запах волос того, что вы любите, текстура хурмов, на вашей ладони, спелый вес.
Мы страдаем друг от друга, чтобы иметь друг друга некоторое время.
Лирическое я - это я; Повествовательное я не так.
Чтобы вытащить металлическое раскол с моей ладони, мой отец прочитал историю низким голосом. Я смотрел его прекрасное лицо, а не лезвие. До окончания истории он снял железный кусок, от которого я думал, что умру. Я не могу вспомнить сказку, но все еще слышу его голос, колодец темной воды, молитва. И я вспоминаю его руки, две меры нежности, которые он положил на мое лицо.
В письменной поэзии все внимание сосредоточено на некотором внутреннем голосе.
Я не против страдать, пока это действительно что -то. Я не против хорошей удачи, если речь идет о чем -то. Если это пустое, то нет никакого подарка, так или иначе.
Может ли это быть в том, что мы сами сами?
Наши тела выглядят твердыми, но они не. Были как фонтан. Фонтан с водой выглядит твердо, но вы можете положить пальцы прямо через него. Наши тела выглядят как вещи, но для них нет никакого значения.
Стихотворение - это как счет для человеческого голоса.
Память пересматривает меня. Даже сейчас письмо поступает из места, которое я не знаю, от кого -то с моим именем и отправлено в почту много лет назад, в то время как я жду судебных запретов от света или темноты; Я жду, когда копья хитрый или роспуск. Рай должен или узко пропущен до еще тысячи лет? Я жду синего часа и отдаленного шума удара, и на странице началось стихотворение, что -то, что будет рассеяно, что -то станет.
Ушиб, синий в мышцах, ты наносишь на меня. Когда кость обнимает боль в доме, так что я раздражен, чтобы любить тебя, твое тело, форма возврата, твои волосы, туловище света, твоя жара, у меня должно фрукты, перевернутый фонтан, в котором я не вижу меня.
Я последний, эта последняя вещь, тело в белом листе слушает.
И я никогда не верил, что множество / мечты и много слов были напрасными.
