Чтобы вытащить металлическое раскол с моей ладони, мой отец прочитал историю низким голосом. Я смотрел его прекрасное лицо, а не лезвие. До окончания истории он снял железный кусок, от которого я думал, что умру. Я не могу вспомнить сказку, но все еще слышу его голос, колодец темной воды, молитва. И я вспоминаю его руки, две меры нежности, которые он положил на мое лицо.