Я обнаружил, что моя свобода во мне, и ничто не может разрушить ее.
Люди боятся молчания, потому что это прозрачно; Как прозрачная вода, которая раскрывает каждую используемую препятствия, мертвые, утопленные, молчание раскрывает отброшенные слова и мысли, заброшенные, чтобы скрыть его чистый поток. И когда люди смотрят слишком близко к тишине, они иногда сталкиваются с собственными отражениями, их увеличенные тени в глубине, и это пугает их. Я знаю; Я знаю.
Я не совсем писатель. Я просто тот, кто преследуется, и я напишу преследования.
Там нет прошлого или будущего. Использование времен для разделения времени похоже на то, чтобы делать мелки на воде.
Написание романа - это не просто экспедиция покупок через границу на нереальную землю: это часы и годы, проведенные на фабриках, улицах, соборах воображения.
Каждое утро я проснулся в ужасе, ожидая, когда дневная медсестра пойдет по ее раундам и объявляю о списке имен в ее руке, был ли я для шокового лечения, новым и модным средством успокоения людей и заставления их осознания, что это Заказы должны быть подчинены, а полы должны быть отполированы без протеста, а лица должны быть прикреплены к улыбкам, а плач - это преступление.
Мне нравится видеть жизнь с ее зубами.
Для вашего собственного блага - это убедительный аргумент, который в конечном итоге заставит человека согласиться на его собственное уничтожение.
Единственная уверенность в написании и попытке стать писателем состоит в том, что это нужно сделать, не мечтать, не спланировано и не написано или не говорили о (эго в конечном итоге разваливается, как пропитанная губка), но просто написано; Это ужасный, ужасный факт, что письмо похоже на любую другую работу.
Я должен снова спуститься в моря, чтобы найти, где я похоронил топор вчера.
Всегда трудно поверить, что желание изменить что -то не создает немедленных изменений.
Все авторы - все существа - изгнанники, конечно,. Уверенность в жизни заключается в том, что это последовательность изгнаний того, что несет жизненную силу ... все авторы изгнанников, где бы они ни жили, и их работа - это пожизненное путешествие к потерянной земле.
Большая часть жизни - это попытка сохранить себя, аннексируя и занимая других.
С первого места жидкой темноты, во втором месте воздуха и света, я установил следующую запись с его смесью фактов, истин и воспоминаний о истинах и его направления на третье место, где отправной точкой является миф.
Все писатели изгнаны, где бы они ни жили, и их работа - это пожизненное путешествие к потерянной земле.
Все всегда - история, но самые красивые - это те, которые пишутся и не разрываются и доставляют другу в качестве оплаты за прослушивание, за то, что он приложил мудрую замочную скважину на ухой мой разум
Было бы неплохо путешествовать, если бы вы знали, куда вы едете и где бы вы жили в конце или мы когда -нибудь знали, мы когда -нибудь живем там, где живем, мы всегда в других местах, потерянные, как овцы.
Слушая ее, кто -то испытал глубокое беспокойство, избегая срочной ответственности, как тот, кто, ходящий ночью по берегам ручья, мельком видит воду белого лица или движущейся конечности и быстро поворачивается, отказываясь помогать или искать помощь. Мы все видим лица в воде. Мы задушим нашу память о них, даже нашу веру в их реальность и становимся спокойными людьми мира; Или мы не можем не забыть и не помочь им. Иногда из -за уловки обстоятельств или мечты или враждебного района света мы видим свое собственное лицо.
Чем раньше вы «урегулируете», тем скорее вам будет разрешено домой », - это правящая логика; и« если вы не можете адаптироваться к жизни в психиатрической больнице, как вы ожидаете жить в мире » ? "Как действительно?
Мне всегда не нравилось утром, это слишком ответственное время, когда дневной свет требует, чтобы он был «столкнулся», и (обычно, когда я просыпаюсь, я просыпаюсь поздно) с солнцем уже встал и отвечал за мир, с небольшой надеждой любого из узурпирования или оспаривания его авторитета. Выстрел света перед лицом бедного пробуждающего человека и еще одного раба хромота, раненых в оккупированную светом территорию.
Я не хочу обитать человеческий мир под ложным предлогом.
Жизнь - это ад, но, по крайней мере, есть призы. Или так одна мысль.
Ибо, несмотря на Snapdragons, Duty Millers и вишневых цветов, это всегда была зима.
Смерть - это драматическое достижение отсутствия; Язык может быть почти таким же эффективным.
[...] Болота смерти от отчаяния с тонким слоем стекла, распределенного на поверхности, где любовь, крошечный краб с желобами и радужными ракушками, деликатно ходил в сторону, но никуда не сталкивалось, в то время как солнце [...] росло выше в небе, его кисточки падают с пламенем, угрожающим каждый момент, чтобы растопить нестабильное шоссе стекла. И люди: гигантские цвета цвета с отсутствующими конечностями и части их разума оторвались, чтобы вписать их в контур свободного рисунка.
