Какой самый дальний угол? Потому что именно здесь я хочу быть наедине с единственной вещью, которую я люблю.
Но поторопитесь, давайте привлекли себя как один, наш рот разбит, наша душа укусила любовь, поэтому время обнаруживает нас безопасно уничтожено.
Моя поэзия - это игра. Моя жизнь - это игра. Но я не игра.
В каждой вещи есть инсинуация смерти. Тишина, молчание, безмятежность - все это ученичество.
Что мне сказать о поэзии? Что мне сказать об этих облаках или о небе? Смотреть; Посмотрите на них; Посмотри на это! И ничего более. Вы ничего не понимаете о поэзии? Оставьте это критикам и профессорам. Ибо ни тебя, ни я, ни какой -либо поэт не знают, что такое поэзия.
Луна, как большое окно витража, которое ломается на океане.
Дуенде .... Где Дюенде? Через пустую арку ветер духа вступает, настойчиво дует над головами мертвых, в поисках новых ландшафтов и неизвестных акцентов: ветер с запахом слюны ребенка, раздавленной травой и завесой Медузы, объявляя бесконечное крещение свежеприготовленных вещей.
Единственные вещи, которые Соединенные Штаты дали миру, - это небоскребы, джаз и коктейли. Это все. А на Кубе, в нашей Америке, они делают гораздо лучшие коктейли.
Сегодня в моем сердце расплывчатое дрожь звезд и все розы такие же белые, как и моя боль.
Нам все любопытно, что может навредить нам.
В день, когда голод исчезает, мир увидит величайший духовный взрыв, когда -либо видел человечество.
Поэт должен быть профессором пяти чувств и должен открыть двери среди них.
Нет ничего более поэтического и ужасного, чем битва небоскребов с небесами, которые их покрывают.
Я вытащил голову из своего окна и вижу, сколько нож для ветра хочет нарезать его. На этой невидимой гильотине я положил безглазый голов всех моих желаний.
В наших глазах дороги бесконечны. Двое - перекресток тени.
Я хочу быть поэтом, от головы до ног, живой и умирающей поэзией.
Мне посчастливилось увидеть своими глазами недавнюю аварию на фондовом рынке, где они потеряли несколько миллионов долларов, сброд мертвых денег, которые ушли в море.
Два элемента, которые путешественник впервые захватывает в большом городе, - это дополнительная человеческая архитектура и яростный ритм. Геометрия и страдания.
Начнется плач гитары. Куски рассвета разбиты. Начнется плач гитары. Бесполезно замолчать. Невозможно заставить замолчать. Это монотонно плачет, когда вода плачет, когда ветер плачет над снежными полями. Невозможно заставить замолчать. Это плачет для далеких вещей. Горячие южные пески тоска для белых камелий. Плачет стрел без целевого вечера без утра и первой мертвой птицы на ветке. О, гитара! Сердце смертельно ранилось пятью мечами.
Я всегда буду счастлив, если бы они оставят меня в покое в этом восхитительном и неизвестном самого прожественном углу, кроме борьбы, гниения и чепухи; Окончательный уголок сахара и тоста, где русалка ловят ветви ивы, и сердце открывается для резкости флейты.
В саду я умру. В розовом кустах они убьют меня.
Моя голова полна огня и горя, и мой язык бежит дико, пронзил осколки стекла.
Театр - это поэзия, которая поднимается из книги и становится достаточно человеческой, чтобы говорить и кричать, плакать и отчаяние
Все понимают боль, которая сопровождает смерть, но подлинная боль не живет ни в духе, ни в воздухе, ни в нашей жизни, ни на этих террасах вздымающегося дыма. Подлинная боль, которая не бодрствует, - это крошечный, бесконечный ожог на невинных глазах других систем.
Чтобы увидеть вас голым - значит вспомнить Землю.
