На самом деле, начиная с аварии, мама никого не любит. Она мрамор. Красивый. Холодный. Легко окрашивается ее семьей. Что все равно осталось от нас. Мы трупы. Сначала мы искали перерождение. Но воскресение, лишенное ее любви, сделало нас зомби. Мы встаем каждое утро, пропускаем завтрак, спешаем на работу или в школу. Ибо в этих других местах мы больше дома. И иногда мы ошеломляем под тяжестью горя, неподражаемости одиночества.
Любовь - это любопытная вещь. Иногда это стволо в вас, оставляет вас затаив дыхание. В других случаях это приходит в вашу жизнь, предварительный луч утреннего солнца, пробирающегося сквозь жалюзи, и вы думаете, что этот свет невозможен. Ставни нарисованы. Ночь должна задержаться. Я не чувствую, как просыпается. И все же комната идет медленно освещенной. Сон скользит, и, наконец, вы больше не можете отрицать, что зарегистрируется.
Но эй, я не совсем продан по идее, что любовь на самом деле реальна. Найдет ли это мне однажды, обогнать меня, проникнуть в мою жизнь, как солнечные змеи через холод утра? Может любить меня? Будет ли когда -нибудь?
