На самом деле, начиная с аварии, мама никого не любит. Она мрамор. Красивый. Холодный. Легко окрашивается ее семьей. Что все равно осталось от нас. Мы трупы. Сначала мы искали перерождение. Но воскресение, лишенное ее любви, сделало нас зомби. Мы встаем каждое утро, пропускаем завтрак, спешаем на работу или в школу. Ибо в этих других местах мы больше дома. И иногда мы ошеломляем под тяжестью горя, неподражаемости одиночества.